El Ratón Tintero

UNA MARAVILLA, con mayúsculas.

2012-01-19T22:26:00.000+01:00

"Los sevillanos creen que tienen la ciudad más bonita del mundo, lo peor es que puede hasta que tengan razón".
Antonio Gala.

(Amplía la imagen y pon audio para disfrutar mejor el vídeo)

Pregunta de examen:

¿Dónde está esa especie de "ocho" que sale a partir del minuto 1:55?

¡Vaya I.D.E.A.!

2012-01-06T19:41:00.000+01:00

Vuelvo de nuevo con otro anuncio, pero esta vez más “nuestro”.

Para hacerlo han recorrido lugares realmente espectacularesde nuestra tierra, casi galácticos algunos de ellos, y todos relacionados conavances tecnológicos e innovadores sin discusión alguna.

Tales como éstos:

La razón de traer el anuncio aquí podía ser muy bien por el actor dela primera parte, que me tiene “toa loca”; tan alto, guapo y de voz tan intensa ;-)

Pero dejando a un lado tan "profundos" argumentos, la verdades que el anuncio en sí me choca mucho. Primero por el mensaje que lanza,afirmando que hoy somos diferentes en innovación, empleo y tecnología. Y yo digo: “YTAN DIFERENTES”, que así nos va.

Y segundo por la forma en que han elegido decirlo, para nada“innovador”, ya que es una copia de ésto, ésto, o ésto.

¡Desde luego somos ÚNICOS!!!

Un deseo.

2011-12-22T15:35:00.002+01:00

"Que nada nos quite nuestra manera de disfrutar la vida"

Carmen. Los mitos nunca mueren...

2010-11-11T13:52:00.022+01:00

... y algunos toman más vida en cada representación,

como ocurre con...

"Carmen"

Estatua de Carmen en el Paseo Marqués de Contadero en Sevilla.

de

Prosper Merimée

El próximo día

18 de noviembre

estrena su nueva versión la

Compañía de Teatro Clásico de Sevilla

Fiel a los ejes principales del texto original,
esta vez prometen sorprendernos con una visión más actual,
aunque "Carmen" es ya de máxima actualidad como:
mujer que defiende su libertad
en un mundo que sigue siendo machista,
con las mismas trágicas consecuencias.

Carmen: María José Castañeda.

José: Jorge Lora.

Dirección: Alfonso Zurro.
Dramaturgia: Antonio Álamo.
Escenografía: Curt Allen.
Vestuario: Antonio Zanonni.
Iluminación: Florencio Ortiz.
Música: Jasio Velasco.
Coreografía: Pilar Pérez.
Producción: Juan Motilla y Noelia Diez.

Elenco.

INSTANTÁNEAS DE LA OBRA.

CARMEN sale de GIRA

Carmen sale de gira.

(pinchar en los enlaces para información detallada)

Porque tu nombre lo vale.

2010-10-22T09:40:00.010+02:00

Esta semana se está celebrando la semana “Moda de Sevilla” en su ya VI edición, que viene a ser como la prima de provincias de la “Cibeles Fashion Week”, y menos mal que no la han llamado “Giralda Fashion Week”, que hubiera sido otro cóctel de vocablos en inglés on the rock; por aquello de la piedra monumental, no por el hielo.

En un par de ocasiones he podido dar una vuelta por allí, y comprobar que después de seis años aún no acaba de despegar este proyecto de pasarela internacional; por descontado que un muy ambicioso proyecto.
Le echaremos la culpa a la ya manida “cosa”, porque ya sabemos que “la cosa está mu mala”.

Pero dejando a un lado el momento que vivimos, donde todo lo superficial se ha convertido en algo más que un lujo banal, con este tipo de muestras me surgen un batallón de preguntas, preguntas como: ¿qué se vende en el mundo de la moda?, ¿a qué aspira un joven diseñador?, ¿a dar rienda suelta a su creatividad y que ésta sea valorada y muy bien vendida?, o por el contrario el fin último es conseguir prestigio no de la obra en sí, sino más bien del nombre mismo, de unas siglas, o de un logo identificativo…

Porque a todo esto hay que añadir que, también esta misma semana, ha surgido la noticia del nuevo vestuario del equipo de fútbol del Real Madrid, con una nueva sastrería de la categoría de Pedro del Hierro.
Y ahora viene la gran pregunta: ¿dónde está Pedro del Hierro?, cuando las últimas noticias hablan de palabras tan poco fashion como: desahucios y albergue municipal para indigentes.
Parece que al final sólo queda de él una “P” y una “H” con una “d” pequeñita en medio.

Una historia real, como la vida (y la muerte) misma.

2010-10-18T21:09:00.005+02:00

La última voluntad del patriarca era clara:
“Que sus cenizas fueran esparcidas en la Bahía de Cádiz desde el puente Carranza”.

En principio no parecía algo muy complicado por la distancia cercana a Sevilla, pero aún así tan sólo uno de los hijos fue el único que se ofreció a cumplir el deseo del difunto. De tal modo que a la mañana siguiente cogió la urna funeraria, y en compañía de su esposa, se encaminaron hacia la ciudad vecina.

Al llegar allí paró el coche en la parte más alta del puente, se bajaron y se dispusieron a realizar el acto de despedida; cuando de repente todo empezó a torcerse.
El tarro que no quería abrirse, y la megafonía del puente que empezó a llamarles la atención:

“Está prohibido parar en el puente, hagan el favor de continuar la marcha”.

Estaba claro que con los nervios del momento, las manos sudorosas, y la presión del que vociferaba por los altavoces, lo mejor era desistir del intento.

Era un intento fallido, sin embargo el voluntarioso hijo no iba a claudicar a la primera.

Ya fuera del puente, estacionaron el coche y trataron de nuevo abrir la tapa metálica que se les resistía. Pero aquello era imposible que cediera, habría hecho vacío con el calor, o se habría pegado con algún residuo, o ¡vaya usted a saber!

Desde luego no podían perder la calma, y pensaron una solución: buscar una ferretería en Cádiz, comprar un buen punzón, y agujerear con él la tapa para poder tirar las cenizas con urna incluida, con idea que se hundiera en el mar al llenarse de agua por los orificios.

El hacer los taladros fue físicamente fácil, pero a la mujer no se ocurrió más que decir:

“Es para verte, apuñalando a tu padre después de muerto”.

Y los dos empezaron a reírse, con esa risa nerviosa que acaba en lágrimas, más cercanas a la tristeza que otra cosa en tales circunstancias.

Ya con aquel “salero” gigante listo para ser lanzado, volvieron al puente, aunque esta vez desde más abajo, donde no estaba prohibido parar el coche. Ambos dijeron unas palabras de despedida antes de tirarlo al mar lo más lejos posible, y se quedaron a ver cómo desaparecía.
Pero aquello no se hundía, cabeceaba y cabeceaba como una extraña boya, y los boquetes del colador artesano que no dejaban de mirar al cielo sin permitir que entrara el agua, mientras se alejaba y se alejaba con el vaivén de las olas bailonas…

“¡Mi padre! ¡Que se me escapa! ¡Ayúdame a hundirlo Mari!”

A pedrada limpia. Ese fue el último adiós antes de dejarlo aparecer flotando por las Américas, cuando su última voluntad era descansar en la Bahía gaditana.
Deseo cumplido, sí señor.

Sábanas fuera.

2010-10-10T19:17:00.006+02:00

Durante todo este tiempo pasado ha podido parecer que teníamos aquí una fiesta privada, privada y exclusiva, sin cuya invitación era imposible entrar.

Nada más lejos de la realidad, la dura realidad, porque la auténtica realidad es que esto ha estado cerrado sin más, sin música ni cócteles, sin risas ni canapés... solo, sin nadie; pero con todos los muebles tapados con sábanas para evitar que el polvo se colara.
Qué tontería cuando al final todo se vuelve polvo, porque somos sólo eso: polvo.

Esas sábanas ya han cumplido su auténtico cometido, como es enjugar muchas lágrimas saladas o vestir al querido difunto, y creo que ya va siendo hora de quitarlas para seguir adelante.

El día de hoy también ha influido para volver, el 10-10-10.
Pensar que podremos ver los once y los doce, pero imposible que vivamos la siguiente fecha mágica: 01-01-01.
Y es que estamos por aquí cuatro ratos, y no nos queremos enterar hasta que algo nos sucede. Luego, cuando pase más tiempo se olvidará, y un nuevo golpe nos hará caer otra vez en la cuenta. Y así vamos.

... y esto es to, esto es to, esto es to...

2010-07-04T13:23:00.008+02:00

¡ esto es todo amigos !!!

Abrimos un gran

(

que cerraremos a la vuelta de vacaciones.

Mientras tanto,
meteremos entre esos dos paréntesis
gran cantidad de ricas
chocolatinas crujientes;
o todas las que podamos y nos dejen.

Urge Traspaso Blog.

2010-06-18T11:10:00.011+02:00

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Sintiéndolo mucho, por no poder atender debido a inminentes vacaciones largas y lejanas. Ideal para personas solitarias o con pocas relaciones sociales, al aportar una inmejorable compañía. Tiene dos años y medio, con buen aspecto, aunque de clase indefinida. Muy buena educación en el trato con la gente, sin ningún tipo de problema. También responde al nombre de: “Bloggy”; y muy agradecido, siempre mueve su colita.

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Porque dicen que "lo importante es participar", aquí va mi doble participación en:

"Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com"

El jurado tendrá en cuenta el número de comentarios.
¡NO te vayas sin decir algo!

Aquí o/y aquí.

Por encono.

2010-06-13T21:24:00.013+02:00

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Vendo rosario de señora mayor. Antigüedad (el rosario y la señora). Barato (el precio y el rosario). “Todo lo demás” va incluido de regalo. No se admiten devoluciones, sobre todo del rosario.

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Con este microrrelato participo en:

"Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com "

El jurado tendrá en cuenta el número de comentarios.
¡NO te vayas sin decir algo!
Aquí o/y aquí.

Verdades a medias.

2010-06-08T00:01:00.009+02:00

Tenemos muy arraigada la idea que palabras como: mitad, medio, media…
parece que dan idea de: equilibrio, sabiduría, moderación, sensatez…
“La bondad de la mitad de lo que sea”, ¿será realmente verdad?

Lo cierto es que empleamos mucha energía en encontrar nuestra media naranja, cuando a lo peor sólo nos encontramos con medios limones agrios.
Al igual que también empleamos mucha energía en intentar salvar el Medio Ambiente, cuando ya nos hemos cargado el otro medio.
O tratando de ser lo más optimistas posible, al ignorar a sabiendas el espacio vacío o hueco de personas y cosas.

Me han dicho que hoy cumplo “medio siglo”, y aparte de sonarme como muy “gordo” y nada equilibrado; creo que es eso: una mentira muy gorda.
Ya que, aunque sea la mitad, NO es mi mitad, porque la mía la he debido pasar hace algún tiempo, y dudo muy mucho que viva esa otra mitad del siglo.

De cualquier forma, como me gustan las botellas medio llenas, sobre todo para bebérmelas en buena compañía con un brindis...

Brindo porque hoy sea un gran día,

¡duro con él!

"Te invito al teatro".

2010-06-01T21:17:00.009+02:00

Tenemos una cita,

que ya puedes anotar en tu agenda.

Se trata de la obra de Moliere:

“Las Preciosas Ridículas”,

Además tenemos la oportunidad de seguir paso a paso su “gestación y parto” a través del blog creado al efecto; algo tan inusual como original.

El proyecto no puede tener mejores augurios,

gracias a todos los que participan,

a ellos,

y en especial a él.

Y si quieres saber algo más, y no menos interesante sobre la obra,

no dejes de visitar este post.

PAPREFU

2010-05-16T21:01:00.012+02:00

Ahora creo que aún se quedaron cortos cuando me recomendaron, con tanta insistencia, aquel nuevo peluquero.
Un tipo realmente extravagante, por buscar un adjetivo que se acercara algo a él. Ya no era sólo su forma de vestir, hablar o moverse por el salón de belleza. Ni tampoco era su desmesurada forma de cortar, teñir o simplemente tocar el pelo. Lo que me dejó sin palabras fue al final del todo, y no me refiero tampoco a la barbaridad que le pagué, sino a la toalla con la que me obsequió. Sí, sin duda aquello que me ofrecía entre sus huesudas manos llenas de dedos larguísimos, como el que da un tesoro a punto de romperse, era eso: una toalla.

Yo la cogí entre las mías, no fuera a eso: a romperse; menuda tontería tratándose de una toalla. Pero algo se rompió dentro de mí, cuando él sin soltarla me dijo en voz muy baja:
- “Cuando te laves el pelo en casa, te sientas con la melena entre tus piernas y la frotas con energía con esta toalla hasta que la notes seca, y al final levantas la cabeza”.
Entonces, dejando al fin la toalla en mis manos, añadió muy sabiondo él:
- “Ya me contarás”.

En ese momento me pareció un absurdo más a añadir, a la lista de la tarde en esa peluquería tan atípica, pero no desprecié el regalo; que bien pagado estaba.

Pasaron un par de días hasta que me lavé de nuevo el pelo en casa, y casi me olvido de la enigmática toalla; que por otro lado parecía de lo más normal. Pero bueno, pensé que quizás aquello le daría a mi pelo un acabado distinto, y seguí las recomendaciones:
me senté, eché la melena entre las piernas, y froté y froté hasta que sentí el pelo yo diría que seco.

Me puse de pié, y con un golpe de cabeza hacia atrás vi de repente mi imagen reflejada en el espejo.
Era yo, seguía siendo yo, mi cara y mi cuerpo, pero mi cara era de sorpresa mayúscula, y mi cuerpo temblaba, ¡porque el pelo no era el mío! ¿Cómo describirlo?
Alrededor de mi cabeza flotaba una larga melena ondulada, de color rojizo, donde se enredaban todo tipo de hadas y duendes, con sus casas-champiñón y todo, y también un buen popurrí flores multicolor.

Tardé unos minutos en reaccionar ante algo tan sobrenatural, y otros tantos minutos en poder escuchar que algo decían a coro todos aquellos pequeños seres inquietos, que no dejaban de jugar y columpiarse en las nuevas ondas pelirrojas de mi cabeza.
- “¿Hola?” atiné al fin a articular “Por favor, ¿me puede hablar uno sólo de vosotros?, más que nada por entender ¡qué porras está pasando aquí!”
Callaron todos, y uno de ellos me habló fuerte y claro haciendo bocina con sus manitas en la boca. Era un hada muy parecida a Campanilla del cuento de Peter Pan; con lo poco que me gusta a mí ese cuento. Pero ese es otro cuento.
- “¡No te asustes!” pude oír que gritó “Estamos aquí para concederte cada uno de nosotros un deseo”
- “¿Un deseo?, bueno, mejor dicho ¡será un buen montón de deseos!” exclamé al contar por encima cuantos eran.
- “¡Eso es!, pero son deseos especiales, porque no son deseos de futuro, sino deseos del pasado”
- “¡Curioso! ¡Muy curioso!, y supongo que nada de dinero ni riquezas”
- “¡Exacto!, veo que lo has cogido al vuelo, y también habrás supuesto que si eliges bien esos deseos del pasado podrás cambiar totalmente el presente, y por lógica el futuro”
No pude menos que sonreírme, porque tenía poco que pensar y la respuesta fue rápida y contundente:
- “Pues siento deciros, sucedáneos de Campanilla, que habéis hecho un viaje en balde desde donde vengáis, porque no tengo ningún deseo, de esos de pasado, que os habéis inventado.
Lo pasado, pasado está. Lo vivido, vivido está. Para bien o para mal. Porque de lo bueno se aprende, pero de lo malo se aprende mucho más. Y los arrepentimientos no curan heridas, porque escuecen lo mismo y encima no cierran nunca, o lo hacen en falso; que no se sabe qué es peor. Así que no acepto vuestro juego, queridas mosquitas de alas blancas.
Os lo agradezco, pero a esta mano no voy”.

Y de repente, como por arte de magia, aquella larga melena llena de flora y fauna desapareció volviendo mi melena normalita de toda la vida.
Cerré los ojos, sacudí la cabeza, y mis recuperados cabellos volaron de un lado a otro como pequeños e inocentes látigos.
¡Menuda alucinación! La recomendación de la posturita, con la cabeza entre las piernas frotando el pelo, no debía ser nada bueno para el riego sanguíneo de la cabeza.

Al cabo de unas semanas volví a la singular peluquería, donde me recibió el peluquero con gran efusión. Vino directo hacia mí, cogió de nuevo mis manos entre las suyas, ahora ya sin toalla, y acercándose a mi oído me susurró:
- “Veo que la toalla de los arrepentimientos no ha podido contigo, eso significa que te aceptas tal y como eres, como la vida te ha forjado; y aceptarse es siempre la mejor opción”.

Hasta ese instante no comprendí el nombre de la peluquería:

PAPREFU : “Pasado Presente Futuro”.

Diálogos en la intimidad del tiovivo de la Feria.

2010-04-19T11:49:00.005+02:00

¡Mírala ella!
Tan bien plantada y tan feliz subida en el caballito del tiovivo.

- ¿Dónde vas chiquilla?

- ¡A la Feria, a la Feria!

- Eso está claro, con ese traje de flamenca tan bonito que te regaló tu abuela: con lunaritos rojos de ojito de perdiz, ¡toma ya!
Porque aquí los lunares tienen hasta apellidos: de ojito de perdiz, de la peseta, de galleta…

Y del resto no digamos: los rabillos negros de los ojos y el rojo de labios a juego. Pero lo mejor es ese lunar pintado en la mejilla, que ni de terciopelo pegado. Vamos, que sólo te faltaban los caracolillos también pegados en la frente a lo Estrellita Castro; si no tuvieras ese pelo tan liso como ingobernable.

El caballito, mira tú, aún hoy día me sigue fascinando: con su continuo sube y baja, y su amago trotón en círculos suaves.
Ahí nadie te había dicho que seguirías cabalgando de por vida, sólo que tendrías que aprender a coger esa barra en ristre, como lanza de torneo medieval; más que nada para repeler las muchas envestidas con las que te tendrás que enfrentar.
De momento ese caballito listo enseña dientes, que no da miedo, pero sí mucha envidia de alegría ajena; y eso de siempre jode mucho.

Bueno chiquilla, que aunque la Feria no la cierran, y además a ti te coge aún muy céntrica, no te quiero entretener en tu inocente diversión.

¿Qué si te doy un beso? ¡Claro que sí! Y dos, que uno es poco para quererse mucho, cosa fundamental si quieres que te quieran; eso no lo olvides nunca chiquilla.

¡Y Buena Feria!
Esa, esta, y todas las demás.

La escalera de tijera.

2010-04-08T12:03:00.006+02:00

El largo sueño ha llegado a su momento culmen, y ahora me veo aquí subida, sentada a horcajadas en lo más alto de la escalera de tijera.

No sabría decir con exactitud cuando pasé una pierna al otro lado, lo mismo que tampoco sé cuando decidiré pasar la otra para emprender la bajada; aunque sí intuyo que ya va siendo hora.

Desde esta altura puedo ver todos los escalones recorridos. Los primeros más anchos y sólidos, donde tuve buena ayuda y guía, como la mejor de las infancias. Después se fueron estrechando, y no es sólo efecto de la perspectiva, sino la clara dificultad del recorrido.
A veces ha habido intentos de vertiginosos tambaleos, como si algo o alguien les hubieran dado por zarandear la dichosa escalera.
Incluso confieso que yo misma he hecho peligrosas acrobacias circenses; la juventud tiene esas cosas, y más.

Algunos escalones se les ve muy gastados, usados hasta perder la pintura y el brillo de lo mucho que me gustaron, otros están casi nuevos porque creo que me los salté por falta de interés, y otros se rompieron en su día; por pura fragilidad al primer contacto con mi conocida energía sin medida.

De todas formas ya no se puede bajar por el mismo lado, ahora tocan escalones desconocidos; pero sabiendo, que no es poco.

Los escalones cada vez serán más cómodos y a través de ellos en la bajada iremos repasando el lado opuesto, enturbiando en la memoria los más altos y refrescando con regusto los más bajos; hasta volver a ser niños de nuevo.

A moco tendido.

2010-04-04T20:26:00.016+02:00

Para los llorones.

Para los rojos.

Para los rojos
y para los verdes.

Para los que rezan.

Para quienes se les reza.

Para los "boludos".

Para los aburridos.

Para los cuidadosos.

Para los descuidados.

Para los parados.

Para los parados
que están a dos velas.

Para todos,
se acabaron las lágrimas hasta el año que viene.

Si Dios quiere.

Parto múltiple

2010-03-17T21:41:00.006+01:00

Nueve meses después.

A falta de un cromo para la colección de cambios.

2010-03-10T14:24:00.005+01:00

Y el cielo cambió de color, con ese negro de rabia llorona, y el viento frío sopló desde no se sabe qué pulmones no menos cabreados; mientras todo se cubría de agua y nieve, aún temiendo que a la tierra le diera por temblar.

El patio de mi casa...

2010-02-24T13:32:00.016+01:00

... es muy particular,

aunque cuando llueve parece que se moja más que los demás,

y agáchate... y vuélvete a agachar...

las niñas bonitas con una sonrisa se vuelven a agachar,

porque al pasar la barca me dijo el barquero...

ésta barca NO

la de éstos,

¡ésta, ésta!

que las niñas bonitas no pagan dinero,

y si no eres tan niña ni tan bonita, pues a la sillita la reina,

o bien te conformas con la manita de tu Pepeluí.

Pero en cualquier caso, que se note que somos del sur y:
"Al mal tiempo siempre buena cara".

¿Qué tal una cervecita para la boca seca?

Relación de relaciones.

2010-01-09T15:40:00.014+01:00

Los cuatro soñaban una mano a la que cogerse con fuerza,
echar a correr como locos enamorados hacia el filo del precipicio,
y lanzarse al vacío para volar juntos por el barranco de la vida.

Pero la mayoría de las veces las cosas no son tan fáciles.

El de las zapatillas blancas puso todo el interés,
tenía de verdad muchas ganas de ese vuelo en compañía,
pero nunca encontró la mano a la que agarrarse,
por más que buscó y buscó sin descanso.

Quedándose toda la vida solo, al filo del precipicio.

El de las zapatillas rojas se lo tomaba con calma,
no tenía muy claro eso de encontrar a alguien tan fácilmente.

Y nunca movió un dedo por cambiar su destino,
sentado en el filo, con el único consuelo de la imaginación.

Al de las zapatillas azules le gustaba la idea de coger de la mano a alguien,
pero era eso mismo lo que le seducía:
cambiar continuamente de mano, sin decidirse nunca a saltar al vacío con nadie.

Quizás lo que en realidad le aterraba era querer cambiar también de mano en pleno vuelo, cuando ya existieran pequeñas e inocentes aves revoloteando alrededor.

El del calzado marrón fue el que tuvo el paso más firme para afrontar la aventura.

Encontró la mano en la que confiar para un vuelo tan arriesgado.

Y con la que aterrizar después de muchos años de vuelo juntos.

Proporción: uno de cuatro; como la vida misma.

E-mails de ida y vuelta con “La Nati”.

2009-12-08T19:32:00.002+01:00

De: elratontintero@hatemail.com
Para: natividad2009@coldmail.es

Asunto: Tiemblo ante tu inminente llegada…

______________________

… y no es de frío precisamente.
______________________

Re: Tiemblo ante tu inminente llegada…
De: natividad2009@coldmail.es
Para: elratontintero@hatemail.com

____________________________

… pues si no es de frío;
pronto has empezado con el Parkinson.
____________________________

Ree: Tiemblo ante tu inminente llegada…
De: elratontintero@hatemail.com
Para: natividad2009@coldmail.es

_________________________________

Vale Nati.
Y no me queda otra que dar buenos tiritones;
sobre todo de emoción.
__________________________________

Segundo Cumpleblog.

2009-11-04T10:42:00.006+01:00

Voy con retraso, porque hace ya algunos días que esta burbuja cibernética cumplió su segundo año flotando por aquí. Y es que últimamente mi lado Gretel no suelta muchas miguitas de pan andaluz por el espacio.
Excusas las tengo de todos los colores y sabores, como las gominolas, aunque muchas de ellas no sean tan dulces.

Dos años han dado para mucho, tanto que esto parece regirse por años perrunos en vez de humanos, y si así fuera, ya llevaríamos catorce; en plena adolescencia ¡qué horror!
Me gustaba más un sólo año, aún con regusto de siete, como cuando los tenía realmente.
En aquel entonces se me ocurría pensar cosas tan peregrinas como:

“¿Qué cosas no me han pasado todavía?

y NO quiero que me pasen nunca”.

La lista era larga, pero algo recuerdo:
que alguien cercano se muriera, que me creciera la nariz con el lunar que tengo en su punta, que cosechara algún enemigo…
Todas cosas inevitables con el paso del tiempo, todas menos quizás una: la flexibilidad. Los niños son muy flexibles, tanto que a veces parecen de goma, y nosotros deberíamos aprender a no perder esa cualidad; pero de la interna, de la buena.

Porque a los robles los arranca el viento, mientras los juncos saben plegarse esperando que pase; también espero estar por aquí dentro de un año, o siete, en pié y bamboleándome de forma vacilona como uno de esos juncos.

La inflexibilidad

Cuentan que una vez crecieron juntos un junco y un roble. Al cabo del tiempo el roble se hizo un enorme y engreído árbol que menospreciaba al junco burlándose de esta manera:

- Qué pequeño y esmirriado eres. No vales ni el palmo de tierra en el que estás plantado. Ni siquiera tienes ramas y tu tronco no aguantaría ni un cuarto de kilo. Yo, sin embargo, soy grande, tengo poderosas ramas y mi tronco es mil veces más robusto que el tuyo. No sé ni siquiera por qué te hablo. Deberías enorgullecerte por esto.

El junco ni se inmutaba ante tales palabras, mas se entristecía que su compañero, el roble, estuviese tan pagado de sí mismo.

Un día un tornado arrasó la comarca y mientras que el roble se oponía a la virulencia del aire con todo su vigor, el junco se plegaba. Tan fuerte era el tornado, que terminó arrancando el roble.

Cuando llegó la calma, el junco se mantenía en pie porqué no se opuso frontalmente a la enorme fuerza que les atacaba, sino que la supo eludir, mientras que el roble cayó por creerse invulnerable, terminando por convertirse en leña para los leñadores. Al verlo el junco se decía:

-Tanta vanidad y soberbia ¿de qué te han servido? Tu inflexibilidad ante el tornado te ha llevado a tu propia caída.

lA lAdronA.

2009-10-17T18:50:00.006+02:00

Es la más temida, así que nadie la llamó, aunque eso no le importó para dejarse caer como ella sabe hacerlo: sin nombre ni apellidos.

Con el local lleno de gente tenía dónde elegir, y la muy caprichosa se fijó en el más joven y sano para saquearlo por dentro.

Taparse la boca no servía de nada, porque ella bramaba por todas las ventanas. Pero no la dejábamos ganar, por mucho que lo retorcía con su fuego, en el intento de llevárselo con ella.

No es tonta, y al ver que no podía, se fue con su rabo de diabla entre las patas; dejando en la mesita de noche del hospital su tarjeta de visita:

La mentira, toda la mentira y nada más que la mentira.

2009-09-30T12:22:00.005+02:00

Y no es ningún juramento, ni tampoco voy a hablar una vez más sobre la verdad o la mentira. Esta vez se trata del tema en el que gira la nueva serie policiaca, de gran éxito en la televisión de Estados Unidos: “Lie to me”, “Miénteme”.
El personaje principal de esta serie está tomado de la vida real, el experto psicólogo Paul Ekman, estudioso con multitud de libros publicados sobre el interesante mundo del lenguaje corporal, en su morfología y movimientos.
Porque esto sí que puede parecer mentira, pero todos esos datos aportan hasta un 90% de la comunicación; seamos conscientes o no de ese mensaje. Importante porcentaje que nos perdemos por este medio de internet, pobreza que en alguna ocasión también he mencionado.

Hagamos una sencilla prueba para creer un poco más en todo esto.

Lo primero es saber que el cerebro humano tiene dos hemisferios con distintas funciones: el izquierdo, donde tenemos todos los conocimientos aprendidos; y el derecho donde generamos todos los creativos.

Ahora nos ponemos cara a cara a una persona y le hacemos unas preguntas; según para dónde dirija sus ojos sabremos si nos está mintiendo o no.
Hay seis posibles posiciones: tres a la derecha y tres a la izquierda, con tres niveles.

Vc (Visually constructed) visualiza imágenes inventadas.
Prueba: “Imagina un perro verde”
Vr (Visually remembered) imágenes recordadas visualmente.
Prueba: “¿Cómo era la casa de tu infancia?”
Ac (Auditory constructed) creaciones del oído.
Prueba: “¿Cómo sería el sonido de un árbol al caer?
Ar (Auditory remembered) recordado por el oído.
Prueba: “¿Cómo era antes el sonido para la conexión a Internet?
F (Feeling) sentimientos y kinésia. Emociones ya vividas y recreadas en el momento.
Prueba: ¿Recuerdas tu primer beso?
Ai (Internal Dialog) diálogo interno. La persona se habla a sí mismo, razonando.
Prueba: ¿Recuerdas la cara de un antiguo amigo?

Las frases de prueba pueden variar, pero siempre en la misma línea, y ya sabemos: si los ojos se dirigen hacia la derecha, la persona estará recordando y siendo sincera; y si se dirigen hacia la izquierda, es muy posible que se lo esté inventando, y por tanto mintiendo.

Sinceridad en Crisis (en ambos sentidos).

2009-09-21T19:48:00.009+02:00

Un matrimonio, con graves apuros económicos, vio venir desde la ventana de su casa al temido acreedor de sus muchas deudas.

A los pocos segundos ya estaba aporreando la puerta, dándoles sólo tiempo de quedarse muy quietos guardando silencio en un rincón; por supuesto sin ánimo ninguno de contestar.

Pero tenían un niño pequeño que, en su inocencia, se fue muy diligente para la puerta de entrada a preguntar con su media lengua:

- “¿Quén é?
- “Hola niño, ¿están tus padres?

A lo que él respondió sin pensárselo dos veces:

- “Mi Papá etá ekconnío, mi Mamá etá ekconnía…
¡y yo que me voy ekconné!”.

Aunque hiperbreve, no es ningún cuento, ni tan siquiera un chiste.
Este caso verídico de la postguerra española retoma la actualidad.
Porque la historia tiene eso: que suele repetirse.

La estrella del espectáculo.

2009-08-30T13:33:00.030+02:00

Desde muy lejos agucé los ojos, cual artista de Montmartre,
y con la ayuda de una grúa chivata pude distinguirla.

Todo un día estuvo haciéndose la interesante,
o tal vez sólo jugaba conmigo al escondite.

A veces disimulando entre farolas.

Otras disfrazada de aguja de iglesia.

Detrás de rechonchas cúpulas, tan esbelta ella.

Cogida del brazo con las torres de un puente,
como la que va de paseo.

En un ataque de humildad, a la sombra de Egipto.

Entre barrotes por casquivana; siempre a cielo abierto.

Tapando su cara con la vela de un barco,
a la española con blanco pericón.

O vestida con su bandera, como la mismísima República.

Tanto esfuerzo por ocultarse era inútil,
porque yo sabía de la sensualidad de sus curvas.

De la fortaleza escultural de sus largas piernas.

De lo complejo de su personalidad.

A veces coqueta, queriéndose mirar inútilmente en el río.
¿Quién construiría ese puente tan inoportuno?

Y la mayoría de las veces tan alta como arrogante.

Divisándolo todo con sus brillantes ojos poderosos.

Decidí acercarme al fin, y terminar con tanta intriga.
Cuando de repente ella inició un último baile
envuelta en suaves velos verdes,
que fueron cayendo uno a uno a sus pies.

Hasta terminar su número;
demostrando ser la mejor vedette de París.

La única, y siempre en paciente espera,
por ser descubierta una y mil veces más:
La Torre Eiffel.

1.688 Km. x 2 = Desconexión Total.

2009-07-31T11:23:00.007+02:00

Mariquilla Terremoto -también conocida como Rabillo de Lagartija- gozaba de una muy buena memoria. Para ella recordar cosas, e incluso detalles del pasado más lejano, no le costaba ningún esfuerzo.

Aunque esta cualidad podía ser envidiable para muchos, ella la había maldecido miles de veces. ¿Para qué recordar aquello que tanto le desagradaba, el nombre de esa persona cargada de malas intenciones, o repasar los rincones por los que tanto lloró sin consuelo?, ¿Dónde venderían la mágica goma de borrar? Esa que elimina los borrones y garabatos sin sentido; churretes negros que tiznan el cuaderno de la vida.

Por eso disfrutaba tanto con lo que ella llamaba: “Juegos malabares del recuerdo”; porque también la memoria solía ponerse juguetona, y le lanzaba pistas y más pistas incitándola a adivinar. Esto ocurría en momentos puntuales; como alguna mañana, al despertar de un descanso muy profundo, sin saber muy bien dónde estaba ni el día que era.

Pero lo mejor era cuando se iba de viaje, y al alejarse de casa sufría sorprendentes brotes amnésicos de la más inmediata rutina diaria. ¡Qué gustazo olvidar horarios!, enturbiarse caras, mezclar en un coctel embriagador lo que ya has hecho y lo que tienes que hacer a la vuelta. Y tampoco esforzarse demasiado en recordar, porque sabía que eran sólo juegos inocentes y placenteros de esas mazas de colores lanzadas al aire por su amiga la memoria.

Un día, en uno de esos viajes, hasta ella misma alucinó, cuando dibujaba al aire libre y su lápiz esbozó dos torres en una. Luego lo titularía:

“Vacaciones perfectas”

Salgo de viaje, y me acordaré de todo esto, pero también intentaré poner en práctica las reglas de ese juego tan sano de Mariquilla; eso sí, no me llevo mi cuaderno de bocetos, que me ha dado un poco de "yuyu" lo que le pasó a ella en París.

Dedicado con todo mi desprecio a un grupúsculo.

2009-07-30T18:44:00.001+02:00

¿De qué color es el fuego? de Amor y Odio.

2009-07-24T19:52:00.017+02:00

Lo dice el sabio refranero:

"El hombre es fuego

la mujer estopa

y llega el diablo y sopla".

Pero aunque todo se acabe, el refranero sigue con su sabiduría:

"Donde hubo fuego siempre quedarán brasas".

Porque:

Dondequiera que estés
te gustará saber
que te pude olvidar y no he querido,
y por fría que sea mi noche triste
no echo al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.

Esto no es del refranero, esto lo dijo El Gran Serrat.

Lo mismo que dijo esto:

Todos contra el fuego,
todos contra el fuego,
ayúdanos a luchar.

Para luchar contra esto:
Como hacen estos héroes:
Por todos nosotros.
En el intento de evitar esto:
Con estas devastadoras consecuencias:

Siempre he pensado que en un incendio, de los cinco sentidos, quizás sea el oído el que provoque más el pánico.
Estamos ya inmunes a las imágenes, conocemos el calor y el olor a quemado, e incluso la boca y la garganta seca a rabiar; pero un fuego ensordecedor de esas magnitudes debe de ser algo terrorífico de verdad.

Mejor será hacer aquí un cortafuegos, nos echamos un tintito de verano y ponemos un poco de música.

De Estopa, por alusiones.

Mi querido Verde. (Reeditado)

2009-07-04T21:25:00.048+02:00

Eso me enseñaron desde siempre, el “verde que te quiero verde” lorquiano.

Que el barco estaba sobre la mar.

Y el caballo en la montaña.

Y nunca al revés.

Exceptuando los auténticos diminutivos diminutos de mar.

El verde es un color que inspira licencias, paso libre en positivo.

Lo cierto es que este color suele estar ligado a loables posturas ecológicas.

Que por algo los Teletubbies brincaban felices por los más idílicos montes verdes.

Y por eso Popeye daba ejemplo a los niños atiborrándose de verdes espinacas.

Aunque también guardamos en la memoria recuerdos un tanto viscosos, ¿o más de uno no lo vimos entre los dedos con las manos en la cara?

Este también daba miedo cuando se mosqueaba y hacía su particular striptease.

Gracias que luego se suavizó con el gigante verde de las verduras.

Que todo depende del cristal con que se mire… eh viejo verde.

Siempre pensando en lo mismo.

En el pecado de la manzana, que aunque roja siempre aparece un gusano, y verde tenía que ser.

Y una manzana verde ya se sabe lo altamente contaminante que puede llegar a ser.

Porque mira esta la que ha liado.

Aquí pega Manzanita, que no todo es Camarón.

Y es que hay gente para todo, para los que queman el verde, esperanzados en su magia.

Los que se lo fuman directamente.

Los que se lo beben.

Y los que se lo beben de otra forma.

Hasta volverse verdes de envidia.

Que mira que es mala la envidia.

Volvamos al milagro del verde.

A ese verde que es capaz de nacer y crecer en nuestras manos.

Sin dejar de regarlos con la regadera de la esperanza.

Para que se vuelva frondoso con fuertes raíces.

Todo es cuestión de dejarnos ilusionar, a pesar de hacernos los tontos.

Tontos como estos floripondios.

Cuando la realidad es otra: una flecha verde caprichosa que sube y sube.

Hasta criar alas para llevarse lo que escasea.

Y se lo lleva volando mientras nosotros seguimos con el agua más arriba del cuello.

Ay verde, verde… te seguiré queriendo, aunque ahora te usen para reírse de todos nosotros.

REEDICIÓN 17-07-2009

Pues no sabía yo que ciertos publicistas visitaban este blog para coger ideas.

Ola de calor.

2009-06-18T10:33:00.010+02:00

Cometió una grave imprudencia que le costó bien cara. ¿No sabía de más, que jamás debía quedarse dormido en una noche así?, ¿Acaso desconocía que los zumbidos mosquiteros los creó la madre naturaleza para eso mismo?

Con las primeras claras del día, la amada esposa, ahora inconsolable viuda, se encontró con el charquito en la butaca de la terraza. Y gracias que había tenido puesto un bañador, con el que pudo exprimir sus restos en un tupperware.

No pudieron cumplir su deseo de cremación. Ponerlo al fuego, hasta que hirviera y se evaporara, le pareció a la familia añadir recochineo al desgraciado asunto. Así que al final decidieron verterlo en el rompeolas más cercano.
Una ola se lo había llevado y no quisieron contradecir al destino.

La ceremonia de despedida fue corta, más que nada porque los asistentes empezaron a notarse húmedos y pegajosos, optando por disolverse rápidamente hacia sus casas.

¡Soplando velas! No izando, que no me voy a ningún sitio.

2009-06-08T09:48:00.070+02:00

Más que de velas, hablo de velitas, de las que se clavan en ricas tartas. Porque ya ha pasado un año desde la última vez, pero hace muchos que no lo celebro con todos los avíos. Así que voy a dar una vuelta, a ver si encuentro algo que me guste.
Están todos invitados, a elegir una y a un trocito luego.

Esta sería la mínima esencia: una vela y nada de pastel. Está bien para la crisis y los kilitos de más, pero no es lo que busco.

Sigue siendo un poco triste, ¿no?

Me temo que de todas formas no caben el montón de velas que necesito.

¿Y una bien gorda?

Nada, aquí caben todas, y además es de chocolate.

El Tiramisú también me gusta, pero esta la dejamos para el año que viene.

Ratoncitos rosas para la Ratona, de chocolate of course.

¿Y esta tan sugerente?

Vamos a dejarnos de sugerencias, y caigamos en la evidencia.

Más evidente, imposible. Con piercing y todo.

Esta es ideal para invitar a mi tía Cloty la solterona, que siempre hay que darle el mejor capullo de adorno en las tartas. A ver qué hacía entonces.

En esta seguro que disimulaba pidiendo el lacito blanco.

Volvamos a las sugerencias, fuera bizcochos con velitas, y al grano.

Dejo ya las tonterías, que luego pasa lo que pasa... eh Olivia.

Todo más platónico: ¡qué bonito es el amor y el cariño verdadero!

Esta por los Peter Panes, que hay que llevarlos a rastras.

Claro que no se puede forzar a nadie. Mira que tarta más chula para celebrar un divorcio.

Bueno, vale ya la güasa, que hay que llegar a abuela; con marcha como esta.

Y si puede ser a más que abuela (hay que ver lo que estropean 16 años de nada).

Esta nos viene bien a todos los "peceros".

Y esta a los "maqueros", que cada vez son más. Yo también en cuanto pueda.

Esta para los que entienden esos códigos tan raros.

Y esta para todos los demás que no entendemos ni jota, pero estamos igual de enganchados.

Para los currantes, que no tienen tiempo de ordenata.

Para los yupis, que tampoco lo tienen, pero trabajan con ellos.

Hasta tienen que celebrar sus cumples en la oficina con estas porciones tan feas.

¡Vaya! ni para un Kit Kat de tiempo.

Uy, esta es ideal para los pelotas de esa oficina, que siempre los hay; como las brujas.

Para los listos, y listillos, que también abundan.

Para los lentos y lentorros ¡me estás estresannndddoooo!

Para los rápidos.

Para los rápidos a dos ruedas.

Para los que piensan en amarillo.

Para los que piensan en verde.

Para los que sólo piensan en fútbol.

En los que lo ganan todo, con todo merecimiento.

Para los que siempre apuestan a caballo ganador, pero a veces pinchan.

Para los de arriba, que no piensan en que todo lo que sube... baja. Todo.

Para los otros que pensamos en verde. ¡Musho Beti!!!!

Cambiemos de deporte a mi preferido.

Porque para gustos hay muchos, como la fotográfia; mi asignatura pendiente.

No, relojes no gracias. NO uso.

Bolsos si acaso más pequeños (anda que hacer una tarta con forma de bolso).

Zapatos Síiiiiiiiiiiiiii muchos muchos muchosssssssssssss

Y la música que no falte, por favor.

No tan heavy.

Más tirando a los hippies sesenteros.

Amantes de la naturaleza...

¡Tas pasao bacalaooooo! ¡Qué cosa más horrible de tartaaaa!!!

¡Originalidad al poder!

Nos volvemos a pasar de originales.

Hay que ser fantasma eh...

Y muy payasa...

Porque todos llevamos un payaso dentro.

Voz en off: "Y que cumplas muchos más..."
Yo: ¡y que ustedes lo vean!!!!

"La petite mort".

2009-06-02T16:23:00.003+02:00

Hacía ya unos segundos que había subido la colina llena de flores y pájaros tropicales, que había visto en la cima la ventana cerrada, que había llegado a ella, la había abierto y volaba en el vacío que la abrazaba sin miedo; lejos de allí con él dentro.

Rebobinando.

2009-05-28T20:19:00.009+02:00

Me alejaba del lugar, lleno de veladores, todos repletos de oficinistas desayunando; sin mirar atrás y agradeciendo no haber perdido mis gafas de sol por los aires.

El primer pensamiento fue para mi pobre madre, porque le ha pasado lo mismo muchas veces; y yo encima le he reñido: “Pero ¡¿cómo has estado?!”. Definitivamente tienen razón quienes bromean con que ya me han visto con ochenta años, por lo mucho que me parezco a ella. Y ahora me aguanto.

El dolor en la rodilla me decía que algo tenía, pero no levanté el pantalón vaquero para mirar. La mano también me dolía, y esa sí estaba magullada a simple vista. Aunque lo peor era el hombro (y de rebote la cabeza), así que el instinto fue girarlo y girarlo, como cuando caliento antes de nadar; esta vez acompañado de un molesto pitido en el oído.

Hubiera agradecido estar más tiempo tumbada en el suelo mirando al cielo, a ese alto edificio de oficinas, esta vez visto desde una nueva perspectiva. Incluso hubiera agradecido también que me tragara la tierra. ¿Por qué la gente acude a levantar tan precipitadamente sin preguntar? El diligente chico que me subió del lado izquierdo me hizo aun más daño.

Es muy curioso, pero ahora lo recuerdo todo como a cámara lenta, sin sonido en un lugar tan concurrido, y en blanco y negro.

Un traspié –creo que puedo recuperar el equilibrio-. Dos traspiés –ya creo que no puedo-. Esos traspiés han sido como coger carrerilla para echar a volar, porque fue lo más parecido a eso: volar por los aires para aterrizar sin control.

Y mira que cuando llegué y vi que habían sustituido los escalones de entrada por una enorme rampa, me pareció una muy mala idea no dejar al menos un trozo de escaleras.
Nunca me han gustado las rampas, y ahora mucho menos.

Esto sí que es evangelio.

2009-05-26T13:38:00.004+02:00

Nunca hago entradas con escritos ajenos (exceptuando los poéticos), pero este artículo es de los de “Amén”.
A parte que es todo un honor, y hasta un deber, contribuir a su difusión.

DIARIO DE SEVILLA, 21/03/09

No se lo digas a mamá...

Me gustaría saber la identidad de los nueve expertos en los que la ministra Bibiana Aído se escuda para defender que una niña de dieciséis años puede abortar sin consultar con sus padres.

Me gustaría saber de qué son expertos y si son padres y madres.

Me gustaría saber en qué se fundamentan para decir que dejar tan dramática decisión en manos de una adolescente aterrada es lo mejor para ella.

Me gustaría saber si se han parado a pensar que esa criatura, tras mantener una relación sexual precipitada, va a empezar a sufrir lo que la literatura científica ya ha diagnosticado ante un aborto.

El síndrome de aborto reúne quince síntomas psicológicos que van desde la angustia al sentimiento de culpabilidad, la ansiedad, los terrores nocturnos, la depresión, los trastornos de alimentación o de la vida sexual.

Síntomas que pueden llegar a aparecer, dicen los psicólogos de la Asociación de Víctimas del Aborto, incluso años después de haber abortado.

Me gustaría saber con qué valor lanza la joven ministra Aído, con una sonrisa, como quien anuncia un anticonceptivo novedoso, que una niña de dieciséis años está tan capacitada para abortar como para casarse.

Una niña de dieciséis años no está capacitada para abortar ni para casarse, por mucho que se esté normalizando lo que son parches en la vida. Una cosa es que lo haga y otra bien distinta la sacudida que la vida le da a una adolescente casada, quien sale adelante gracias a los apoyos de la familia.

Me gustaría saber quién le va a informar a una adolescente de dieciséis años de que si se queda preñada puede abortar sin decírselo a los padres y también en quién se va a apoyar ante semejante circunstancia. ¿En la mamá-administración, o en su mejor amiga, con la que intercambia los vaqueros e inventa en su habitación coreografías de Beyoncé?

Me gustaría saber si esos expertos conocen lo que es ser padres y las complicaciones a las que nos enfrentamos para conquistar la confianza de nuestros hijos en la difícil adolescencia.

Me gustaría saber el protocolo de actuación que se llevará a cabo cuando una niña de dieciséis años acuda al centro para abortar y cómo será tratada.

Me gustaría saber qué pretenden con esta propuesta de ley, que autoriza a que se rompa la confianza entre hijos y padres.

Y me gustaría saber qué se pretende de los padres el día que nuestra hija decidiera abortar en soledad. ¿La recibimos con un aplauso? ¿Le damos sopa caliente? ¿Le preguntamos si llegó a ponerle nombre? ¿O quién habría sido el padre? ¿Debemos obviar el tema, o celebrarlo con una barbacoa? ¿Trae esas instrucciones la nueva reforma de la ley del aborto?

Una cuestión más: ¿meterán en la cárcel a una madre que le discuta esa decisión a su hija adolescente? O es la ley del "no se lo digas a mamá porque no la necesitas".

Señorita Aído, me gustaría saber si mi hija ha abortado sola. Porque soy su madre.

Mariló Montero

Mariló Montero es periodista, esposa (de Carlos Herrera, también periodista) y madre (de una adolescente).
Es por esta última faceta por lo que quizás está más capacitada para decir lo que ha escrito en este artículo.

En el país de nunca jamás.

2009-05-22T12:26:00.005+02:00

Érase una vez un país donde nunca pasaba nada. No es que nunca ocurrieran acontecimientos, sino que sucediera lo que sucediera la reacción siempre era la misma: “y… ¡no pasa nada!”.

Que te haces asquerosamente rico a costa de las arcas municipales, y aunque se descubriera el pastel e hicieras una visita turística al cortijo de las rejas; al final: ¡no pasa nada!

Que haces tres cuartas partes de lo mismo, pero esta vez en una entidad bancaria, con la variante de diecinueve años buscando a Curro por el caribe; al final: ¡no pasa nada!

Que lo que te gusta es más bien enriquecer tu instinto sádico, convirtiéndote en el descabellado Sherif con placa de tu pueblo; al final: ¡no pasa nada!

Todo esto sin sangre de por medio, que si añadimos los fluidos, la indignante pringue tendría que ser mayor; y sin embargo, al final: ¡nunca pasa nada!

2009-05-19T11:37:00.002+02:00

AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Soltando lastre.

2009-05-18T11:42:00.003+02:00

Años sin usar reloj.
Muchos más sin oro, apenas plata y mucha hojalata.
Tratando que esos años no pesen y que sus goteras no calen; intento inútil de impermeabilidad.
Sin mirar el contenido de la cartera, de la pequeña libreta con números, y de sus cartas directas a la basura sin abrir.
Día y noche deshaciendo nudos, líos, lazos, vínculos, ataduras... cortando amarras, rasgando unas velas, levando otras… desdén continuo de ese tesoro pirata que llaman amistad.

Y la imagen sigue ahí, en los límites que le marca el espejo. No naufraga en el hueco del lavabo, pero tampoco se eleva hacia el techo del baño.
Deben quedar más lastres por soltar.

La Filematología.

2009-05-15T12:36:00.015+02:00

Al principio pensé que trataba algo de los sellos de correos pero, aunque también se estampan y la saliva suele acompañarlos, no tiene nada que ver. Resulta que esta ciencia se encarga del estudio de los besos, y además en toda regla.

Gran cantidad de médicos, psicólogos, sociólogos y antropólogos por todas las universidades, alrededor del mundo, emplean años de trabajo y estudio en averiguar más sobre ellos.

Porque no es cualquier cosa. Ese acto amoroso, que el 90% de las culturas del mundo siempre estamos dispuestos a realizar y a recibir, tiene tantos beneficios que casi debería ser de prescripción facultativa.
Si hablamos de pura química, la lista de hormonas desencadenadas resulta de lo más lujuriosa:
Oxitocina, “sustancia del amor”.
Dopamina, “productora del bienestar”.
Serotonina, “hormona del humor”.
Adrenalina, “gran renovadora de oxígeno”.
Y si además se reduce la producción de Cortisol, conocida como “hormona del estrés”. ¿Qué más se puede pedir?

Es muy interesante la distinción que hacen esos estudios, entre el hombre y la mujer, a la hora de besar.
Los hombres pueden tener perfectamente una relación sexual sin que medie beso alguno, pero si besan, lo usan como un potente detector, ya que con el nivel de pasión detectan las posibilidades de llegar a más. Pero no sólo eso, usan su lengua (licenciada en ciencias químicas, por lo menos), que al parecer contiene testosterona, para medir los niveles de estrógenos de la mujer, haciéndose así una idea aproximada del grado de fertilidad de su pareja. Y juro que no es broma.

Pero las mujeres no somos menos, y utilizamos el beso para verificar el sistema autoinmune de él, y averiguar si están ante un buen posible padre para sus hijos. Y sigo sin bromear.

De cualquier forma, tanto ellos como ellas (y ellos con ellos, y ellas con ellas, supongo; porque aquí nadie dice nada) en su inmensa mayoría tienen cosas en común, como que al besar inclinan la cabeza hacia la derecha, poniendo en marcha 29 músculos, para quemar digamos unas 15 calorías con un beso de 10 segundos. Ahí es nada.
Si a eso añadimos que al menos son necesarios 7 besos diarios para un buen equilibrio de cuerpo y mente, yo multiplicaría esa cifra por mucho más; sobre todo para quedarse hecha una sílfides en estas fechas de cara al verano. Y ahora sí que bromeo.

Emblemática foto de Robert Doisneau.
(Gentilly, cerca de París, 14 abril 1912 )

Todo un descubrimiento.

2009-05-13T17:21:00.006+02:00

Y como sucede a veces, ha sido por casualidad. La fórmula fue:

Oigo de fondo la música de un anuncio en la tele + Salta la alarma en mi cerebro -me encanta- ¡vaya bolerazo! + Busco como loca en la red de quién se trata = ¡eureka lo encontré!

Ahora sólo hago preguntarme: ¿dónde estaba metido este personaje?, su biografía me lo aclara y a la vez lo hace más incomprensible.

Todo esto también me hace recordar la frase:

“Un camino de mil leguas empieza por un paso”

A Toni le ha costado muchos pasos, pero no ha desfallecido y ya ha llegado; gracias a eso no nos lo vamos a perder.

Caperucita Rosa.

2009-05-11T12:11:00.006+02:00

Caperucita Rosa era, si te digo, más ingenua aún que la Roja.
Debía contribuir a tamaña candidez el color de las gafas que usaba, a juego con la caperuza; ella siempre tan conjuntadita.
Caro le costó, porque no tropezó con un lobo, sino con toda la fauna de lobeznos del bosque, juntos y por turno.

Alguno con los ojos muy grandes, para hipnotizarla y engañarla mejor.
Algún otro con las manos muy grandes, para aferrarla en contra de su voluntad.
Otros con las orejas muy grandes, sin ninguna utilidad porque nunca la escucharon.
Y más de dos con las bocas muy grandes, para embaucarla mejor a base de empalagosas parrafadas.

Ella a cambio les extrajo los colmillos a todos ellos; que por algo su mamá la obligó a hacerse dentista.

Musas noctámbulas.

2009-05-07T10:55:00.002+02:00

Últimamente sólo me llega la inspiración entre sueños, y da demasiada pereza levantarse para escribirlos.
Habrá que esperar a que vengan musas diurnas. O como decía Picasso: “Si llega la inspiración, que me encuentre pintando”.

No os perdáis el vídeo si queréis “leerme” algo. Más o menos dice así…

Ladrones de cajones.

2009-05-05T12:26:00.004+02:00

En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón,
y cuando por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.

La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso en que preñada
aquel chaval la dejó
y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.

El marido de mi madre
que en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor
y cuando exiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja y piensa
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.

Grande, Sabina.

Todo un personaje: Pepe el escocés.

2009-04-30T19:37:00.010+02:00

Estaremos de acuerdo en que todas las Ferias, Fiestas y demás jolgorios, están pensados, creados y disfrutados por y para los del lugar.
Y es por ello nada criticable, que la Feria de Abril de Sevilla, por muy universal que sea, no se escape de ese “ombliguismo”.
En cambio aquí se demuestra aquello de: “más vale caer en gracia, que ser agraciado o gracioso”, porque eso mismo le pasó a
Pepe el escocés.

Cuando estamos en puertas de volver a cambiar la ubicación del recinto ferial, a otro más grande y lejano, Pepe el escocés se queda en los anales de la Feria, allá en el Prado de San Sebastián.

Hay que ponerse en situación: décadas 40-50-60, ¿quién había viajado al extranjero?, ¿quién sabía hablar inglés?, ¿a quién le gustaba ese güisqui que sabía chinches? Sin embargo Pepe el escocés acudía religiosamente cada año, durante más de treinta, a su cita con la Feria de Abril en Sevilla. Era algo así como el slogan versionado de: “Ya es primavera en el Corte Inglés”.

Se saben pocas cosas de aquél hombre tan alto, perfectamente vestido a la escocesa; ni tan siquiera su verdadero nombre. Debía ser tan complicado de pronunciar y recordar, que se tomó por la vía rápida y práctica de llamarlo Pepe. Remedio muy normal por esta tierra de coñas.

He leído y me han contado de todo sobre este personaje tan peculiar: que no era escocés, sino irlandés; que era un auténtico aristócrata inglés (Lord Ballantines o Sir Juanito el Caminante ¿qué más da?); que era el tío más malage del mundo; hasta que era gay.
Para explicar este tema de la homosexualidad pienso que también hay que ponerse en la lógica de la época: un hombre sin sentido del ridículo, que vestía falda, y que no “le entraba” a las mujeres por muchas copas que llevara encima… no podía ser un hombre muy educado; sino que tenía que ser gay a la fuerza.

Lo cierto y verdad es que enseñaba las rodillas, aunque jamás enseñó la cartera, rifándoselo por todas las casetas para invitarlo, en el fallido intento de tumbar a esa gran esponja a cuadros.
Pero él nunca perdió la compostura, y todo lo más se acostó a dormir alguna “papa” en las literas que la caseta “Er 77” tenía en la parte trasera. Una caseta con toda la guasa, donde el vino se sacaba por cubos del “Pozo del Mollate”.
O será que la nobleza llama a la nobleza, ya que allí siempre estaban el "Marqués de las Cabriolas" y el "Conde de las Natillas".

Así hasta que Pepe se fue un año como vino, sin saber cómo ni cuando, para no volver nunca más, pasando a formar parte de una historia cada vez más lejana.

De cristales y vidrios; que no es lo mismo.

2009-04-23T23:01:00.021+02:00

Sin duda hubiera estado bien ser cristal de Murano, con multicolores olas de marejadas imposibles.

Pero entonces, ¿cómo expresar los momentos grises?

Quizás sería mejor una pieza de Bohemia, con cientos de caritas talladas donde dar "chorlitos" cantarines.
No, demasiadas aristas afiladas repletas de rincones y rencores, que no van comigo.

¿Y un pequeñito cristal rojo dentro de un caleidoscopio?
Me temo que tampoco es buena idea eso de estar ahí encerrado con otros muchos, al capricho de una mano que nos mueva, mientras un ojo cotilla observa.

Por pedir que no quede, y una buena elección podría ser una simple copa llena de agua en su exacta medida, en formación con otras de distintas medidas; mientras el dedo de un artista interpreta una melodía al rozar nuestras bocas abiertas.
El caso es “dar la nota”.

Soñar no cuesta nada, cuando en realidad no dejamos de ser sólo vasos, y no de cristal, sino de trivial vidrio.
La marca es lo de menos, porque aunque todas suenan a irrompibles, al final se acaba completamente rallado y opaco por el restregar indiscriminado de agresiones externas.
Y eso contando que no te de “un aire”, solo en la cocina, acompañado de un gran estruendo mientras estallas en mil trocitos. ¡Dichosos trocitos! Piensas que te has librado ya de todos ellos, cuando al cabo del tiempo siempre aparece alguno.
Sin saberlo no caer en el olvido y dejar huella; aunque sea de un corte por despiste.

De todas formas, y pensándolo mejor, no está tan mal esto de ser humilde vidrio, por una única razón:

La capacidad para reciclarse de forma ilimitada.

Que no es poco.

Reciclada y con ilusión renovada, vuelvo por aquí en esta nueva etapa.
Agradezco a las personas que me han demostrado su aprecio, al interesarse por mi ya famosa “débil salud de hierro”.
Y a los demás, siento decirles que aún queda Ratona para rato.

También quiero dedicar esta primera entrada a:

El Hombre Perplejo

por incentivar mi imaginación gracias a sus originales iniciativas, y provocar así mis ganas de volver.

Condición / Orientación.

2009-02-03T20:06:00.008+01:00

Y como siempre parece que fue ayer, pero ha pasado ya más de una década de aquellos simpáticos Teletubbies, tan monos ellos dándose miles de abrazos por los idílicos cerros color “verde beti”. Es mucho tiempo, pero poco si recordamos la absurda polémica que generaron y lo mucho que hemos avanzado desde entonces.

Aquellos dibujos animados, orientados a las edades más infantiles, fueron prohibidos en muchos países, por la información subliminal que encerraban, ya que la intención era la normalización de los cuatro sexos desde la más tierna edad:

Dipsy (verde) masculino.
La La (amarillo) femenino.
Tinky Winky (morado) gay.
Po (rojo) lesbiana.

El ser humano no para de buscar su identidad, haciéndose hueco a codazo limpio con gran esfuerzo entre las mentes abotonadas; o si no que le pregunten a los salmones. De tal manera que al cuarteto teletubbie habría que añadirles ya algún amiguito más, como el bisexual y el transexual.
Aunque ahí no queda la cosa, porque somos capaces de rizar el rizo, y ya tenemos transexuales-lesbianas.

Primer matrimonio entre transexuales-lesbianas en España. Ángela, arquitecta argentina de 50 años, y Sabrina, periodista mejicana de 25 años. Ambas nacieron hombres y tras convertirse en mujeres se han hecho lesbianas.

He de reconocer que cuando me enteré de la noticia mi cerebro sufrió un corto circuito, y me quedé atrapada unos momentos en un aluvión de preguntas como: ¿para qué han pasado por una operación tan dura y costosa si al final les gustan las mujeres?
Pude reaccionar a tiempo que me saliera humito por la coronilla, y la clave está en el título de este post: Condición / Orientación. Porque NO es lo mismo.

¿Llegaremos con el tiempo a no tener sexo como los ángeles?
A lo mejor nos vendría muy bien unos cuantos ángeles, con tanto ángel caído por aquí suelto intentando ponerle cortapisas a la valentía de unos pocos.

Reconocimiento Social Profesional.

2009-01-31T20:17:00.009+01:00

En psicología está estudiado que nos afecta, ya que representa: “la percepción de estima que el sujeto experimenta de los demás hacia uno mismo”. Es un estímulo-respuesta: la gente que nos rodea nos motiva con su reconocimiento y nosotros progresamos satisfactoriamente.

Pero el reconocimiento social profesional no es lineal en el tiempo, sino que fluctúa con los tiempos. Hay profesiones que antes estaban henchidas de reconocimiento, y en cambio hoy día han perdido toda su valía; y al revés. Así como hay otras profesiones que nunca han tenido el más mínimo reconocimiento social, hasta el punto de perderse en la historia. Afortunadamente.

Casimiro Municio, el verdugo de Madrid. Esta foto me pellizca hasta hacerme daño, pero “más pellizcos da el hambre”, como me diría él mismo. Esa mirada fija a la cámara casi nos habla, como clara muestra que la cara es el espejo del alma.
Se cuenta que cuando era verdugo de la Audiencia Provincial de Sevilla (1924), tuvo que agarrotar en Jaén a un carnicero que había degollado a su mujer y a sus cinco hijos. Era el primer día de trabajo para Casimiro, y se puso tan nervioso que se le caían las cosas de las manos. El carnicero le miró y le dijo: “tengo yo más huevos para morir que tú para matarme”. Esto le puso más nervioso aún y tardó media hora más en acabar el trabajo. Lo peor es que encima la muchedumbre quiso lincharlo, teniendo que salir de Jaén escoltado por la Guardia Civil.

¿Y las mujeres y el reconocimiento social profesional?
Su historia profesional es “corta”, entrecomillas, porque trabajar lo han hecho desde que el mundo es mundo, pero con este reconocimiento social del que hablamos, es desde hace relativamente poco tiempo.
Observemos ahora las tres fotos siguientes tan dispares y que tanto nos dan que pensar:

Sufragistas madrileñas, todas ellas bien ataviadas con buenos abrigos de cuellos felinos, tocadas con estupendos sombreros, los que sin duda resguardaban cerebros cultivados que no paraban de cuestionarse reivindicaciones. Muchas de ellas llegarían a ser profesionales con títulos colgados, aunque económicamente no lo necesitaran. ¿Qué clase de reconocimiento buscaban?

Modistillas camino de la iglesia de San Antonio, patrón de los novios. Su aspecto es bien distinto a las de arriba, envueltas en mantones, pero con mucho orgullo y mayor ilusión por encontrar marido pronto. Quizás en esa época tendría más reconocimiento social profesional ser buena costurera y formar una prolífica familia.

Luchadoras del Circo Price. Tengo debilidad por esta foto, como la tengo por el mundo de la farándula y el artisteo, por eso mismo: porque siempre les ha importado un comino el reconocimiento social profesional. Buscan la fama, aman los aplausos, pero su motor es otro del reconocimiento al estilo convencional; son un mundo a parte.

Todas estas fotos, y muchas más, pertenecen a una exposición del gran fotógrafo Alfonso, en un relato gráfico de más de medio siglo de la historia de España.

Este tipo de periodismo gráfico tampoco estaba demasiado valorado en la época, porque de las cerca de 200 personas que a principios de siglo colaboraban en prensa, sólo una docena se mantenían gracias a publicar su trabajo. Ya que la caricatura y la ilustración estaban mejor pagadas que la fotografía. Por eso el reconocimiento social profesional a Alfonso le ha llegado con toda su magnitud a título póstumo, como a muchos otros.

Exposición Alfonso, 50 años de historia de España.
Hasta el 22 de Febrero en la Casa de la Provincia.
Plaza del Triunfo, 1. Sevilla.

Viviendo con su enemigo.

2009-01-25T21:57:00.006+01:00

No, no voy a hablar de violencia machista, aunque este enemigo también tiene nombre y apellidos, también ataca más a las mujeres, y también es imposible de acabar con él de momento.

Se llama EAS: Enfermedades Autoinmunes Sistemáticas, y son las patologías más traicioneras de cuantas existen. Pero lo más enigmático es que las produce el propio cuerpo, es como si el organismo no estuviera contento con su dueño y lo atacara sin piedad.

Las EAS son un auténtico reto para la ciencia, porque traen de cabeza a médicos e investigadores. Poco se sabe aún cuando entramos en el mundo de la genética, tan sólo hay una cosa clara: que las padecen más las mujeres que los hombres.

Su diagnóstico es muy complicado, y pueden pasar años hasta que se de con la clave, lo que hace que mientras tanto el propio sistema autoinmune se vuelva como loco, mandando informaciones erróneas a diestro y siniestro.

Hay varias piezas en este rompecabezas que no acaban de encajar: ¿predisposición genética? ¿estrés crónico como desencadenante? ¿desajustes hormonales?

Quizás la más conocida de todas las EAS es el Lupus, pero la lista es larga, hasta alcanzar más de 80 trastornos que afectan a cualquier órgano del cuerpo, pasando a ser la tercera causa de morbilidad no traumática en los países occidentales.

Nos preguntamos: ¿de cuantas afectadas estamos hablando? Aún no hay datos epidemiológicos en España, están en ello, pero en EEUU y Europa hablan ya de un millón de enfermas crónicas degenerativas.

A parte de “parches” y “paños calientes”, sólo nos queda esperar, mientras confiamos en los avances de los estudios del mapa genético; por el bien de todas.

Pensamiento mágico.

2009-01-13T13:13:00.006+01:00

El juego consiste en imaginar que una tribu remota llama a una de estas dos formas Buba y a la otra Kiki. ¿Cuál dirías que es cada cual? No sigas leyendo hasta que tengas tu respuesta.

¿Ya? Pues este experimento psicológico ideado por Wolfgang Köhler dio como resultado que entre el 95% y el 98% de la gente asigna el nombre de Kiki a la figura angular naranja, y Buba a la figura redondeada violeta. Así que casi seguro que has dicho lo mismo.

Esto es un pensamiento mágico, una forma de pensar y razonar que genera opiniones y creencias carentes de fundamento lógico, sin la menor base científica.

Hoy es un día donde impera este pensamiento mágico generalizado, porque la superstición es una de sus manifestaciones. En cambio yo hoy me voy a negar a él. No es que me vaya a casar, aunque sí me embarcaría de buena gana en un largo viaje.

Pero hoy tengo una razón de peso para que este pensamiento, con nombre tan atractivo como es “mágico”, pueda conmigo. Porque hoy ingresan a un joven muy querido para una dura intervención quirúrgica, y desde aquí le deseo toda la auténtica magia que nos da la vida.

Maldita insensatez.

2009-01-09T11:53:00.005+01:00

Si lo sabía, desde siempre sabía que debía protegerse.

Por eso mismo la rodeaban grandes pantallas parabólicas a cierta distancia, para prevenirla de los ataques que podían venir de fuera.
Así como empleaba los ratos libres en construir un alto muro, que albergaba lo más intimo de su ser. Pero de poco podía servir tan ardua labor, con ese aspecto resquebrajado, hecho a pegotes como los nidos de barro.

Al final terminaba rebosante y desbordada, desparramada y a la vista, como un volcán de espuma blanca en plena erupción.
Sin remedio expuesta a que algún dedo curioso se le antojara tocarla, llevándose impregnado lo mejor de ella; sólo por capricho.

Rojo, Blanco y Amarillo.

2009-01-05T23:55:00.011+01:00

Magalath, el de más edad, desde Europa trajo:

Como símbolo de Hombre.

Galgalath , el más joven, desde Asia trajo:

Como símbolo de Dios.

Serakin, el negro, desde África trajo:

Como símbolo de Rey.

Carta a los Reyes Magos.

2009-01-05T13:02:00.014+01:00

Queridos Reyes Magos de Oriente:

Quizás esta carta os llegue tarde, porque no la envié con el Cartero Real en su momento. Quizás os llegue a destiempo, porque hace muchos años que no os escribo. O bien, quizás no seáis las personas apropiadas a las que me tengo que dirigir, porque lo vuestro va más de regalos que se puedan envolver.

Hace tiempo que intento llevar a la práctica la máxima aquella de: “no es más feliz el que más tiene, sino el que menos necesita”, y aunque me resisto a creer en la “dichosa” felicidad, la verdad es que cada vez necesito menos. Si eso es felicidad, entonces la tengo sin ser aún muy consciente de ella.

A pesar de todo esto, mis queridos Reyes Magos, os quiero pedir algo tan simple, y complejo a la vez, como es: VIDA.

Y es que ¿sabéis?, me temo que ande por aquí esa que se la suele llevar; ella merodeando como siempre. Debe estar aburrida haciendo tiempo, y eso es lo que más me inquieta, que se entretenga "matando" ese tiempo con los que me rodean. Por ley de vida a algunos casi les ha llegado su hora, y es de esperar cualquier cosa. En cambio hay algún otro que no tendría por qué llevárselo aún, por muy aburrida que esté y por muy malo que sea el aburrimiento.

Bueno, no me voy a extender más, que a lo peor vosotros no lleváis de esto en las alforjas de los camellos, y además no me ha quedado una carta muy festiva que digamos. Pero Majestades, si podéis hacer algo, no olvidaros de esta carta, que no pide nada para quien la escribe.

Con todo mi cariño, hasta el año que viene.
Que tengáis un buen viaje de vuelta a Oriente.

Dedicada a mi mejor amigo, Alfon; que hoy es su cumpleaños
(y además también hoy es mi santo).

Bye bye Mr. Paper

2009-01-03T23:05:00.009+01:00

Con un sólo toque de click abrió la carta en pantalla desde la bandeja de entrada. La ocupaba al completo, así que no tuvo que tirar de ella hacia abajo con la barra lateral. Detalle de agradecer, porque la mano derecha le temblaba demasiado en esos momentos, incluso para tan rutinario movimiento.

Necesitó varias lecturas, todas por culpa de la áspera incredulidad, esa que raspa el entendimiento en un acto reflejo hiriente.
Comprobaba remitente, fecha y hora, escudriñaba entre las líneas mecanografiadas algún sentido, buscaba respuestas a las olas de preguntas que salían por los pliegues de la nuez blanca… todo gratuito sobre gratuito.

En esos momentos deseó tener esa carta en papel, para arrugarlo hasta hacerlo una bola y lanzarla lejos, o para partirlo en cien trocitos y lanzarlos al aire como nieve helada. Pero se tuvo que conformar con clickear en “eliminar” para sumar un número más a la carpeta de “Correos suprimidos”.

Los avances tecnológicos, con toda su virtualidad, no habían conseguido reproducir el poder canalizar ciertos sentimientos. La magia no siempre funciona.

Hoy me ha impactado la noticia que el BOE ha debido tomar mucho "Red Bull" estas fiestas, porque le han salido alas y deja de imprimirse para pasar a ser sólo digital.

Ya teníamos papeleo tan serio como los presupuestos del estado en un pendrive, y no menos serio –al menos para mí- como que las cartas se han sustituido por los mails, que los sellos de correos aumentan su valor filatélico, que las fotos en papel con sus preciosos álbumes cambian por otros soportes menos tangibles, o que de aquí a poco desaparecerán los amarillos post-it por avisos en el móvil, que los billetes de transporte volaran con ellos, y que las entradas de espectáculos no quieren ser menos y van por el mismo camino… La lista es larga, mejor la dejamos aquí para no arrancar a llorar.

Los motivos ecológicos, así como de espacio y practicidad son fuertes. Pero creo que con un consumo responsable y un eficaz sistema de reciclado se podrían evitar algunas pérdidas irreparables. Y ahora no hablo de pérdidas de árboles, sino de algo tan penoso como las desaparecidas cartas, o de algo tan lamentable a la vista como son los libros.

Porque yo al menos, aún necesito su tacto, su olor, su marca páginas, subrayarlo con lápiz, escribir en sus márgenes, y hasta tener que humedecerme un dedo para pasar sus hojas. Sin duda es insustituible el placer de cerrar un libro y abrazarlo saboreando ese “paseo”, después de un rato de lectura.
Eso sí que es magia virtual.

¡Hasta el año que viene!...

2008-12-29T11:37:00.007+01:00

FELIZ ENTRADA EN LA ESPIRAL DEL
2009

Regalito navideño para la crisis.

2008-12-18T20:01:00.019+01:00

Es gratis y no necesita papel de regalo ni moñas rojas, porque está al alcance de todos a golpe de ratón. Se trata del metaverso más potente creado en Internet desde 2003 por Linden Lab con su...

Second Life

Pero ¿qué es Second Life?, o SL como lo llaman sus residentes (RL, Real Life es esta vida). Algo puedo contaros, porque aunque no lo visito desde hace más de un año, sí estuve por esos mundos cuando no era tan popular como ahora.
El que se llame “Segunda Vida” está muy bien puesto. Aquello es otro mundo, pero virtual, y es justo lo que no debes perder de vista. Un mundo donde puedes encontrar absolutamente de todo, y hacer absolutamente de todo, y ese todo depende de cómo te lo plantees.
Puede parecer complejo, pero es muy fácil. Entras en la página de Second Life, rellenas una ficha que no tiene por qué tener tus datos reales, te rebautizas con un nombre y apellido, te bajas el programa llamado “Second Life Viewer”… y en cinco minutos:
¡A jugar se ha dicho!
De entrada te dan un avatar estándar (muñeco en 3D), ya sea hombre o mujer, y con un sencillo programa vas rediseñándolo a tu gusto. ¿Que quieres ser súper maravilloso en esta segunda vida? No hay problema, ¿Que en cambio quieres que se te parezca lo más posible? Sin problema ninguno tampoco. Incluso es curioso ver cómo hay residentes que adoptan aspectos muy extravagantes, y hasta de animales.
Hay una moneda en este mundo, el Linden Dólar ($L, un dólar estadounidense equivale a unos 250 dólares linden en el mundo virtual) moneda que puedes cambiar en el mundo real. También, como en el mundo real, puedes trabajar allí para conseguir esos lindens, en trabajos de todo tipo. Creo que aún conservo algo más de 500 lindens que gané de la forma más tonta: asistiendo a fiestas e inauguraciones. Pero se puede “vivir” por allí perfectamente sin hacer uso de dinero alguno.

Se ha hablado y escrito mucho sobre SL, y no todo ha sido bueno, pero es que el género humano, aunque sea un montón de píxeles lleva toda su carga. Yo personal y afortunadamente sólo puedo contar bondades, destacando tres de ellas:
1.- Es un método estupendo para practicar inglés, ya que la inmensa mayoría de usuarios son angloparlantes, aunque últimamente cada vez hay más hispanos.
2.- Me encanta cómo te mueves por allí. Eso de poder volar y teletransportarte por lugares tan idílicos es de verdad una gozada.
3.- Soy muy “trompo” en la vida real, y allí te conviertes como por arte de magia en un experto bailarín, en todos los palos habidos y por haber.

Os presento a mi avatar en SL: Ailema Ball

Intenté hacerla lo más parecida a mí, aunque con la licencia de unos añitos menos. Alguna ventaja se puede una permitir en una segunda vida gratis, ¡faltaría más! :-)

Dos últimas cositas para terminar.
Uno: si tenéis alguna dificultad para daros de alta, no dudéis en consultarme.
Y dos: si os llegáis a hacer residentes de SL, mucho cuidado, porque puede enganchar y mucho ;-)

Tercera lengua más hablada en el mundo.

2008-12-14T20:19:00.007+01:00

La de lema tan de “calvo forzulo”, no para de limpiar, fijar y dar esplendor a nuestra lengua; seguro que pasaría la prueba del algodón.
Desde el año 2001 ha realizado un total de 17.310 modificaciones hasta conseguir la XXII edición del Diccionario de la Lengua Española. Pero no queda ahí la cosa, ya que se propone revisiones cada seis meses. Muy eficiente esta “Maruja”.

De todas formas siempre queda la impresión que van a la saga de lejos. Se les debe acumular el trabajo y llevan cierto retraso respecto al lenguaje real; fuera de sus cuatro muros de piedra.

Me sorprende que hasta ahora no habían reconocido e incluido palabras, o acepciones nuevas de palabras, tan de uso diario relacionadas con los ordenadores como son: salvapantalla, descargar, colgar, maximizar, minimizar, correo electrónico… o aceptado extranjerismos relacionados como: web, hardware, software…

Los médicos también pueden hablar ya con propiedad, gracias a las nuevas y sorprendentes adquisiciones o enmiendas, como son: bulímico/a, alzheimer, amniocentesis, cardiocirugía, cardiocirujano, liposucción, epidural, célula madre, in vitro…

Increíble, ¿verdad?, pues la lista es larga, hasta más de 2.500 en esta última entrega con palabras tan corrientes como: zapear, gay, abrefácil, currante, flipar, guay, pasota, tapear, jopé, tropecientos…
Y las expresiones “nuevas” no se quedan detrás, que algunas son muy curiosas: comedura de coco, vender la burra, vender la moto, estar al loro (con lo antigua que es esta), animal de bellota, cuerpo de jota (totalmente desconocida para mi), caja de Pandora, síndrome de Estocolmo, vox populi…

También se han “cargado” unas cuantas, como 700 en desuso. Me dan penita, porque algunas son realmente preciosas, como:
“acabijo” término, remate, fin.
“atraquina” que pierde la batalla ante atracón, algo así como la “pájara” de los ciclistas, pero al revés.
Y la que más me ha gustado de todas…
“alfonsearse” burlarse de alguien en tono de chanza.
Lo siento por los Alfonsos que han perdido una palabra tan graciosa :-)

La Perra Vía, again!!!

2008-12-11T19:59:00.007+01:00

Mañana, viernes 12, están muy cerquita de Sevilla. Si aún no has disfrutado de este musical, o si quieres asistir una vez más (que no serías el único que la ve más de una vez)... ahora tienes una buena oportunidad.

¡¡¡No dejes escapar este tren!!!

Para más información pincha aquí

Ratón cuarentón.

2008-12-10T20:35:00.009+01:00

El pasado día 9 de diciembre, el registrado como “Indicador de Posición X-Y para Dispositivo de Pantalla”, ha cumplido cuarenta añitos de nada.
Aquél “rústico taco de madera con primitivo botón” fue toda una revolución en su día, y a lo largo de los años ha ido depurando formas y funciones. Hasta perder incluso “su cola”, con los ratones inalámbricos, que más bien debían llamarse “hámsters”.
Pero el ratón, tal y como lo conocemos, es prácticamente cadáver, con una muerte anunciada de aquí a cinco años.

Son inminentes las pantallas táctiles, e incluso manejos tan alucinantes como veíamos hace una década, cuando nos dejó boquiabiertos Tom Cruise en la película “Minority Report”.

Hace un año, cuando busqué un nombre para este blog, pensé en algo que uniera pasado y presente en la escritura.
Un lustro más, ya son muchos años para la vida de un blog, así que lo más seguro es que no se quede anticuado y desaparezca antes; o tendré que cambiarlo por algo como: “Con tacto de pluma”, “Tinta en el aire”, “De mis dedos a tus ojos”… o vaya usted a saber!!!

Factoría B/N.

2008-12-02T18:29:00.005+01:00

Con voz sentida multicolor, por los distintos líquidos que vierte en su garganta.
Con pálido maquillaje, recargado de polvos muy blancos en su nariz.
Con anchos rabillos negros, que entristecen aún más si cabe, su glauca mirada.
Con desmedido moño sesentero; a más deprimida, más grande.
Con brazos tatuados, a falta de brazos que los abracen.

Así es ella, única.

Lleva todas las papeletas donde rifan “un traje de palo”, aunque yo deseo que no le toque, porque nos perderíamos un gran mito viviente. En cambio le deseo muchos desengaños amorosos.
Lo siento Amy, pero contigo se demuestra que el desamor es la mejor de las materias primas en la factoría de la creación.
Del blanco al negro, con todos sus grises por medio.

Revoleras de ilusión.

2008-11-24T20:41:00.011+01:00

Con un golpe seco unió los tacones de sus zapatos verdes, y todas las eses de sus curvas comenzaron a rotar sobre sí misma, al tiempo que levantaba los brazos al viento, con los abanicos de dedos extendidos señalando al cielo.

Dejé de verle la cara, se había perdido entre las sedosas capas blancas de su falda, que flotaban rizadas con formas imposibles alrededor de su cuerpo.

Giraba con fuerza, sin parar un instante, con apasionado empeño hasta conseguir que se elevaran los flecos de su mantón, y brotaran de las puntas infinitas ansias de futuro: susurros, caricias, abrazos, besos… el ritual de los deseos había comenzado.

Coser y Contar.

2008-11-20T12:38:00.011+01:00

Hace tiempo que no hago una entrada sobre música, y ya era hora de poner remedio.
He estado demasiado ocupada echando hilvanes y pespuntes en historias mías, y con los bordados musicales sólo me he dedicado a hacer la cafre en privado. De forma casi instintiva e inevitable, modificaba sus letras hasta el destrozo más insensible. Con ejemplos como:

“Si tú me dices ven, lo dejo todo”. Le dijo la mano al guante.
“Gracias a la vida, que me ha dado tanto” Pero no me deja llevárlo a la próxima.
“Devuélveme el rosario de mi madre…”… y todo lo demás también. Te vayas a creer que soy tan tonto como el de la canción.

Hoy me quiero reconciliar con la amada música, y para ello he elegido un amor de músico. Él fue uno de tantos artistas que no fue profeta en su tierra, aunque la música caribeña no haya dado otro como él.
Pero no lo he elegido por esto sólo, sino más bien porque cuando lo escucho es como si lo viera también coser en el aire. Sus dedos al piano son agujas que se van clavando a cada golpe de tecla, y sus precisas palabras te van cosiendo, una tras otra, puntada a puntada; atrapándote hasta el final.
Es como si asistieras al nacimiento de una canción, creación en su estado más puro.

Bola de Nieve, "No puedo ser feliz".

Quiero dedicar la entrada y sobre todo esta canción a Juan Duque, con el mayor de los afectos.

Pudores Textiles.

2008-11-14T12:46:00.009+01:00

El pudor de las telas es un sólido que siempre se ha diluido en el conocimiento personal, en alcohol o en dinero.
En este siglo añadiríamos también que tanto el de las telas, como el de las entretelas, se diluyen en La Red.

Solución oxigenada. (Reedición)

2008-11-10T19:53:00.011+01:00

Todos los sábados noche, las cinco hermanas acudían juntas al “Pink Boleros Club”. Dos de ellas se mostraban más tímidas, procurando en todo momento esconderse detrás, pero las otras tres permanecían muy dignas en una esquina del local.

Como de costumbre a su llegada, se formaba una larga cola de pretendientes, todos arremolinados, con la esperanza de conseguir un baile. Pero ellas jamás bailaban, se limitaban a repartir con exquisita educación rechazos a diestro y siniestro.

En realidad era una competición entre ellos “¿quién conseguiría el primer baile?”, porque estaban muy intrigados ante la inflexible actitud de las hermanas.

Ninguno podía imaginar una explicación tan sencilla al enigma:
"A ellas no les gustaban los hombres rubios".

Reedición.

Tal vez debería empezar por reeditar también el titulo de esta entrada, ponerle algo así como: “Del blanco al negro”. Porque sucede que nos solemos olvidar que existe una inmensidad de grises por medio.

Lo que parece un cuentecillo a partir de la foto de una flor, resulta que puede tener muchos más cuentos por medio, como los grises.
No sé por qué gris ando últimamente, pero muy opaca seguro; lo reconozco, así que mea culpa.

Y me pregunto:

- ¿Por qué nos empecinamos en algo, que ni siquiera conocemos y luego nos puede decepcionar profundamente, sólo por dar codazos en una masa cegada?
- ¿Por qué nos solemos quedar en la carcasa, discriminando bajo estereotipos tontos preestablecidos?

Este medio se presta a todo eso. Nos faltan siempre muchos datos, pero entre la imaginación que va rellenando los huecos al antojo propio, y entre los cánones que creemos firmes cuando en realidad se quedan en la superficie… a lo peor nos estamos perdiendo marcarnos un buen bolero, con un apuesto rubio, en el “Pink Boleros Club”.

Carta a mi memoria.

2008-11-06T18:56:00.004+01:00

Hola cachito mío, ¿cómo está mi niña gordita? Seguro que ahí a lo tuyo, archiva que te archiva, catalogando y etiquetando datos y más datos sin parar.

¡Ay memoria caprichosa! Pero ¿Cuántos rincones, dobleces, bolsillos y cajones tienes tú si se puede saber? Me paso la vida haciendo limpieza de tanta cosa inútil como guardas y acumulas. Si te tengo que reñir: ¡Diógenes! que eres una Diógenes de los que dan ganas de llamar a los bomberos porque ya hueles mal.

Siempre he dicho que, para mi desgracia, tengo mucho de ti; demasiada buena memoria de la que presumir a veces, y de la que lamentarse muchas más. Sabes que en más de una ocasión he tenido que acudir a tu enemigo el olvido, como buen bálsamo que es de las cosas que duelen. Y es que hay que tenerte a raya, para que seas un poco menos caprichosa y te conviertas en algo más selectiva.

No, mira, si tener memoria está muy bien: para recordar materias que nos cultivan, momentos agradables vividos, flashes de la infancia, el final de aquella película, ese libro que devoramos, aquella poesía con la que vibramos, los paseos por la playa, la mirada sincera de quién tú ya sabes, los susurros al oído, las palabras de amor eterno…
Todo lo que he dado en llamar “Los tesoros de la memoria”, aquellos que nada ni nadie te puede robar, porque son sólo tuyos para siempre.

Y ahora ¿dónde os escondéis agazapados? ¡canallas rateros! que os empeñáis en llevaros tanto bueno de mi memoria, dejando en prenda banalidades de la especie más dañina.
¡Me niego, memoria! ¡Niet! Te lavaré una y mil veces que hagan falta, hasta que brillen en ti reflejos de esos tesoros que tuve y tendré.

Me despido con un cariñoso beso y un ramillete de “No me olvides”.

Balance de cuentas.

2008-10-27T13:55:00.014+01:00

Hace un año que nació este blog, aunque no haya publicado el año entero. Escribir siempre se escribe, pero “subir” lo que se dice “subir”, a esos doce meses habría que restar al menos cuatro:

- El mes de diciembre 2007, cuando un cúmulo de desdichas encadenadas hicieron que me alejara de estos mundos.

- El mes que suman Semana Santa, Feria de Abril, más los días previos de preparativos. Si vives en Sevilla y la vives, eso es así.

- Y los dos meses de verano ausente en un lugar sin conexión.

Esos cuatro meses suman 124 días, que restados a los 365 del año, nos quedan tan sólo 241. Por tanto si he publicado más de 100 entradas, supone que “me lo he currado” casi un día sí y otro no; y a veces el de en medio también.

Ese sería el balance frío numérico. Pero mirando para atrás con otros ojos, tengo que reconocer que ha sido un año cargado de vivencias y no sólo virtuales. Al final de tanta historia cibernética resulta que somos reales, “de carne y hueso, nariz y pescuezo” como decíamos de pequeños. Las cosas afectan, los palos duelen y los hierros dejan marca; socavones formando las curvas del sube y baja que nos hacen cojear sin remedio.

De tal manera que cuando la barca vikinga de la feria está abajo, te planteas bajar para recuperar el equilibrio, para no sentir más el vértigo de las alturas con el estómago levantado pidiendo asiento, con los ojos vidriosos y el rostro helado, con el pelo enredado por el aire y la falda arrugada de agarrarla en un puño; porque no te quedan monedas con las que pagar otro viaje, ni quieres que te inviten ya.

Sólo apetece amarrar la barca en el noray del recuerdo y caminar por tierra firme; volviendo a ella nada más de feria en feria.

La risa contenida no debe ser saludable.

2008-10-25T23:16:00.010+02:00

Lo he pasado “mal”, muy “mal”, realmente “mal”. Ha sido una de esas situaciones que te reirías a mandíbula batiente, pero por el lugar y el momento no puedes hacerlo.

Comienza el bautizo. Somos muy pocas personas allí reunidas, así que nos apiñamos en los primeros bancos de la iglesia. Aunque el cura quiere hacer uso del micrófono, porque es muy mayor y no puede hablar fuerte. A su lado está el sacristán, que por su singular parecido, debía ser el hermano secreto de Frankenstein; el monstruo, no el profesor.

Suena por megafonía música eclesiástica de fondo y el cura mira al sacristán, así que este, con toda diligencia y premura, se va para la sacristía a quitarla de inmediato.

Cuando vuelve ya en silencio, nada más abrir la boca el cura, estalla fuera un cohete por una romería cercana. Lo intenta de nuevo y otro cohete. El cura mira al sacristán, que asiente resignado sin posibilidad de solucionar este segundo inconveniente.

Termina la fanfarria de fuera y empieza a hablar por el micro, pero con tan mala suerte que se acopla con un pitido de lo más desagradable. Nueva miradita al sacristán, y nueva carrera de este a poner remedio en el equipo de la sacristía.

Por cuarta vez empieza la ceremonia y aunque habla, porque mueve los labios, no se escucha apenas. Otra carrera del hermano de Frankenstein y a su vuelta nueva intentona del cura por hacerse oír. NO HAY MANERA.

Se vuelve para el sacristán y milagrosamente se escucha perfectamente por los altavoces:

- “¿Se puede saber qué le pasa a esto?”.

Contestación de Frankenstein’s brother al tiempo que levanta los hombros y la voz, bastante mosqueado:

- “¡Y yo que zé! ¡Questá viejo y hay que comprá uno nuevo!!!”.

Sólo hubiera faltado un "como usted" despues de "viejo".

Mitad por mitad, para ser justos.

2008-10-20T12:44:00.014+02:00

Porque Medio Ambiente, no es la mitad del ambiente, es lo mejor del medio.

Porque placer a medias no es placer, es quedarse a medias.

Porque medio oriente no es oriente medio, a no ser que hables en inglés.

Porque unas medias no es media, son dos, sino a media pierna.

Porque dos medios forman un entero, y empleando todos los medios se consiguen los plenos.

Porque si lo dejas todo por medio, luego no encuentras nada o te lo han robado.

Porque es puro instinto de supervivencia ver la botella medio llena.

Porque o se quiere o no se quiere, y no vale querer a medias.

Porque verdades a medias y mentiras a medias pueden ser piadosas, pero mezclar mitad verdad y mitad mentira es perverso.

Porque tirar por la calle de en medio es siempre valiente, y casi nunca de locos.

Porque: “Un limón medio limón a 40 limones es medio limón”.

Para saber más sobre este cantante recomiendo leer el post editado por Alberto.

No te eches canicas en un bolsillo con agujero.

2008-10-11T13:27:00.020+02:00

Salir al patio del colegio no era gratuito. Jugar en el recreo tenía su precio. El mismo que marcaba el niño prepotente que aguardaba en la mejor esquina del patio; como los gatos.

Todos los demás se acercaban a él, y del modo más sumiso, hacían su aportación diaria de nuevas canicas. La contribución iba en directa relación a cómo te quisieras divertir y moverte por el recinto escolar. ¿Que querías sólo charlar un rato con tus amigos?... abonabas un par de canicas de un sólo color. ¿Que querías jugar y desahogarte?, pues entonces a mayor espacio utilizado, más gorda y con más colorines las canicas para el de la esquina.

Todo parecía funcionar bien, uno enriqueciéndose sin mover un dedo, y los otros pagando religiosamente su parcela de felicidad.

Pero el muy truhán, con su gran arsenal de canicas, solía ir a una plaza de un barrio lejano a jugar con ellas. Hasta que un día, el juego no fue tan bien como siempre y perdió todas las canicas de los niños del colegio; menos las suyas propias que seguían a salvo, claro está.

Al día siguiente, cuando llegó la hora del recreo, no podía estar más enfadado por haber perdido sus cuantiosas ganancias. Con gran pateleta, exigió ya no sólo que siguieran con el pago diario, sino que rebuscaran en sus ahorros y entre todos cubrieran las canicas perdidas en sus propios juegos.

Los demás niños no estaban de acuerdo. Hubo gritos de protesta y un principio de motín. Hasta que el jaleo hizo acudir al profesor de su rato de descanso. Después de ver lo que pasaba y escuchar explicaciones por ambos lados, sentenció la solución.

- A ver niños. No quiero problemas en el patio del colegio. Así que yo mismo os quitaré un par de canicas a cada uno, se las daré a este, y asunto resuelto. Y rapidito si no queréis quedaros sin recreo una buena temporada.

- ¡Pero eso es capitalizar las ganancias y socializar las pérdidas! ¡No es justo!- Gritó el gafitas empollón desde el fondo.

- ¡Tiene razón!- apoyaron los demás- si hace usted eso, al menos prométanos que algún día, cuando se recupere con sus juegos en aquella plaza, nos devolverá lo que era nuestro; y con los mismos intereses que a él le gusta tanto aplicar.

- Bueno, bueno... - dijo el profesor con falso tono conciliador- todo se andará. Pero de momento haré lo que os he dicho. Y vamos a terminar con esto, que se me enfría el café tengo echado.

Sonría por favor :-)

2008-10-04T13:43:00.014+02:00

Teoría Ratoniana sobre el uso de las vocales en los distintos tipos de risas de modo onomatopéyico.

1.- Con la “a”: jajaja

La “a” es una vocal muy abierta, la que más. La intención es relajada y confiada, casi explosiva e inevitable. Es la más usada y además sin distinción de sexo. No quiere decir que el que la escribe esté necesariamente carcajeando delante de la pantalla, basta con que tenga esbozada una leve sonrisa, sin que su risa deje de ser sincera.

2.- Con la “e”: jejeje

Aquí la boca se cierra, estira y entreabre. Tiene su punto de socarrón y curiosamente la usan más los hombres que las mujeres. No es una risa hacia fuera, es más hacia dentro, y lleva frases implícitas del tipo: “no me digas cosas que ya sabía” o “si yo te contara…” parece astuta e inteligente, sin tener por qué serlo en realidad la persona que la emite.

3.- Con la “i”: jijiji

Esta risa conejil, aguda y chillona, aunque tenga poco volumen llega a rechinar; por suerte se usa poco. Es aceptable tan sólo en ataques de auténtica risa, cuando el aliento ya falla y sólo nos queda un “jiii” para retomar aire. Es tan insulsa que se suele compaginar con la “ja” para expresar risas vanas, como: “estuvimos todo el rato ji ji ja ja”.

4.- Con la “o”: jojojo

Gorda, oronda, grave y profunda como la vocal. Por escrito se suele poner a personajes de ficción en esa línea (gruesa), como Papá Noel o pongamos un ogro malo malísimo… o un rey borrachín tirado en su trono con la corona torcida todo el día.

5.- Con la "u": jujuju

Hasta hace poco no me he encontrado con una persona que usara esta risa, además también ayudado de la vocal “a”, quedando algo así como: juaaa.

Sin dudas es una manifestación cuanto menos original. He podido conocer en persona a quien la emite y observar asombrada el paseíllo con que la acompaña: al tiempo que suelta el “juaaa”, da cuatro zancadas alejándose, para inmediatamente volver al sitio de la reunión.

En definitiva, creo que cualquiera es buena en esta comunicación escrita con tantas carencias, siempre ayuda a la comprensión y por tanto no es nada despreciable su uso.

Por otro lado, no olvidemos que tenemos el invento del siglo, los emoticonos, con una mayor diversidad de expresiones. Con ellos podemos guiñar un ojo, poner cara triste, asombrada, sacar la lengua de forma burlona…

Todo lo que sea enriquecer la comunicación, bienvenido sea.

Esta entrada la dedico a quien gusta inyectar el bacilo de la lepra con efecto bloqueador, para que vea que encontré la vacuna, y se llama: “ja, ja y ja”.

Los pinceles me llaman.

2008-10-01T09:27:00.008+02:00

Hace meses que me susurran al oído, aunque me haya hecho la sorda.

Son ya algo más de dos años que no me mancho de óleo, y quizás sea eso, que necesite pringarme, oler, y hasta tocar metiendo dedos en un cuadro fresco.

He dibujado alguna cosa (como el logo del blog), pero por aquí, con la frialdad y asepsia que tiene la pantalla. Nada que ver. Nunca lo será.

En el fondo sé el por qué de este largo alejamiento, ha sido eso mismo: toqué fondo. Yo misma me encorseté, me saturé de perfeccionismo, de hiperrealismo… cuando en realidad hoy día no tiene sentido horas y horas de meticulosidad, con pinceles de tres pelitos, para conseguir algo cercano al clic de una cámara fotográfica.

Lo último que pinté fueron “Veladuras” como esta:

La antigua técnica renacentista a base de muy finas capas de pinturas, superpuestas unas encima de otras hasta conseguir esas transparencias tan características. Una locura, el colmo de la paciencia podríamos decir.

Quiero volver a pintar, pero de forma muy distinta a cómo lo hacía. Quisiera liberarme de ataduras técnicas, de pasos a seguir, de corrección en la ejecución… Ahora quiero emplastar colores, distorsionarlos, mezclarlos y compaginarlos como dicte mi corazón, sin importarme los cánones establecidos. No sé si seré capaz, pero me apetece intentarlo.

Muchas cosas me gustan y quisiera hacer; demasiadas.

Cuando yo digo que una sola vida no da para nada…

La biolingüística.

2008-09-29T13:53:00.010+02:00

Llamado así al proceso evolutivo de la lengua en el ser humano.

No sólo engloba biología y lingüística, sino también neurología, psicología, genética… y alguna más. Pero a pesar de toda esta parafernalia de materias, la lengua no es un fósil -aunque algunas ya estén muertas-; la lengua en sí es uno de los recursos más vivos que podamos disfrutar.

La lengua late y respira, la lengua siente y se resiente, es vulnerable y se deja influenciar, nunca se inmuta y siempre se muta, no duerme aunque se despereza continuamente, evoluciona sin descanso, unas veces más lento y otras más rápido como en estos momentos, donde la lengua está teniendo transformaciones tan fuertes, que hace tan sólo unos pocos años eran inimaginables.

Y todo esto pienso que es por tres simples, llamémoslas “movilidades”:

1.- Movilidad en el espacio. Las personas con sus lenguas viajan más y se mezclan más, dando como consecuencia una gran incursión de nuevos vocablos.

2.- Los teléfonos móviles. Con los económicos mensajes de texto provocando -y lo digo como me duele- un auténtico destrozo del lenguaje, por ceñirse al límite de caracteres. Ya con eso salen muy caros a la larga.

3.- La cómoda comunicación a través de Internet creándose un lenguaje muy sintético. Hay que decir mucho en pocas palabras, con la añadidura que en este lenguaje nos faltan matices, tonos, gestos, miradas… y no sigo por no dejarlo más pobre aún.

Si miramos no muy atrás, medios de comunicación como televisión y radio fueron las encargadas de otro gran empuje evolutivo.

Recuerdo las riñas que me ganaba en casa por decir palabras tan mal sonantes entonces como: “vale” o “al loro”; encima yo para arreglarlo me llegué a comprar el “Diccionario del pasota”, de José Luís Coll.

Y palabrita del niño Jesús que no tengo ni un siglo; ni medio.

Los paralenguajes.

2008-09-24T12:52:00.009+02:00

Siempre he estado interesada en el lenguaje, me gusta una buena charla, aprender otros idiomas, no dejar de estudiar el propio… pero será por el trabajo de observación que requiere, que el llamado lenguaje kinésico –o del cuerpo-, es que me apasiona.

Nuestro cuerpo habla a voces, alto y claro, y ya no digo con los gestos de la cara, tan evidentes, hablo de: manos, hombros, piernas, cabeza... Y los mejores para definir a alguien son los que se hacen de forma inconsciente.

De eso saben muy bien los chavales que tienen que pasar duras cribas psicológicas para entrar en los cuerpos de seguridad del estado. Y los psicólogos que tienen en frente, no digamos. Lógico, poder y un arma no se le deben dar a cualquiera.

Recuerdo también que tenía una compañera en la carrera -muy brillante por cierto-, que siguió estudiando y se licenció en psicología. Ella cuando conocía un chico lo hacía pasar por lo que llamaba “La prueba del café”; sin él saberlo, claro.

Antes de nada lo citaba en una cafetería y estudiaba minuciosamente cada uno de sus gestos: cómo llamaba y hablaba el camarero, cómo echaba el azúcar y movía el café, la forma de beberlo, si había algo de comer por medio era mejor, su postura en la silla, el movimiento de sus manos al hablar… Era realmente una experta en el tema, además dominaba la técnica hasta el punto de no perder la sonrisa, ni el hilo de la conversación mientras tanto.

Lástima que siga solterita una chica con tantas capacidades. “Si es que no se puede ser tan “tiquismiquis” Mari Puri, que habría que ver cómo te tomabas tú el café” (bueno, sí lo sé, pero mejor no lo digo).

Son casos extremos, y no quiero diluir lo interesante del tema. Hagamos un ejercicio práctico para ilustrar mejor todo esto.

Estamos en la consulta de un médico, muy buen sitio para realizar un test kinésico. Vamos a observar a las personas que aguardan en la sala de espera:

- Una chica bastante delgada hojea una revista pasando las hojas muy rápido, al tiempo que sigue con el pié el pedal imaginario de una máquina de coser de las de antes.

- Un señor muy trajeado tiene la mirada perdida y está muy quieto, a excepción de sus manos apoyadas en su regazo. Tiene los dedos cruzados, menos los dos pulgares con los que hace círculos al aire.

- Una mujer de mediana edad, sentada en el filo de la silla está encorvada sobre su móvil, que no deja de toquetear; el cual parece dominar como la mejor de las quinceañeras.

- Hay dos chicos más: uno de ellos está como hundido en el sillón, sus piernas tienen un doble cruce, y sus brazos también los tiene cruzados en el pecho. En cambio el otro tiene cruzada una pierna en la otra, con el tobillo encima de la rodilla, y con sus manos no para de colocarse bien la campana del pantalón.

Bueno, puede haber muchos más ejemplos, este lenguaje es muy rico. Pero seguro que sólo con esos ya habéis ido sacando alguna idea y posible conclusión. Es cuestión de “menos hablar y más observar”, para escuchar los cuerpos ajenos, que tienen mucho que decirnos. Así que abre los ojos y escucha a través de ellos.

Carta para Otoño.

2008-09-22T20:08:00.005+02:00

Mi queridísimo Otoño:

¡ya estás aquí!, esta vez no te has hecho esperar, aunque yo te estaba esperando. Siempre te espero, ya lo sabes.

Ahora que lo pienso, nunca te pregunto dónde has estado, si has tenido buen viaje, y sobre todo… si tú también tenías ganas de volver conmigo. Bueno, tampoco importa demasiado. Lo importante es eso, que ya te tengo.

Te echaba de menos, y aunque preparaba tu venida para disfrutar de tu compañía los días que tenemos por delante, siempre pasa lo mismo… llegas de pronto, luego los meses pasan volando, y cuando quiero enterarme, ya te has marchado. Pero bueno, no pensemos ahora en despedidas.

¿Sabes qué es lo que más me gusta de ti? Tus colores y tus olores. Son colores cálidos: marrones, ocres, granates… Y si cierro los ojos y te aspiro, me inundo de una frescura que me da vida. Hueles a limpio, Otoño, a agua recién caída… ¡ay ese olor a tierra mojada! ¿A quién no le enamora?

¿Y sabes otra cosa? Te puedo ver, oler, oír y hasta saborear si cierro mi boca con fuerza y rebusco sabores con mi lengua; pero daría algo por poder tocarte Otoño. En cambio, tú sí me tocas a mí. Me acaricias con tu brisa, con tu lluvia en mi cara, en mis manos. Y me acaricias también cuando cierro ventanas y me acurruco sobre mí misma, mientras te contemplo a través de los cristales.

Ven, acércate y tápame, que ya me haces sentir los primeros escalofríos del placer de tenerte aquí.

Vuelve muchas veces, Otoño. Y no te olvides nunca, que yo siempre te estaré esperando en mi ventana.

Un fuerte abrazo de hojas crujientes.

Historia de amor entre dos agujas.

2008-09-19T20:45:00.015+02:00

El destino es siempre así de caprichoso, y nunca se sabe cual será el hilo que las una. Lo mismo puede ser verde, en primavera; azul, junto al mar; rojo pasión, en un bar de copas; rosa chicle, comprando chuches en un kiosco… la paleta de colores no tendría límites.

Como siempre sucede también, la atracción física es lo primero. Se tienen que atraer y acoplar en tamaños, texturas, grosores, números. Cada número de agujas tiene un tejido adecuado. Aunque a veces se pueden tejer cosas raras y extravagantes; como agujas muy gruesas con hilos muy finos… agujas muy finas con hilos extraños llenos de marras…

Una vez que se han puesto de acuerdo en todo, empiezan a conocerse punto por punto, creando entre ambas una especie de tela de araña de lana o hilo, que las trenza con simétrica precisión.
Al principio siempre enseñan su mejor cara, sin estridencias ni sobresaltos, poco a poco. No se conocen y hay que ir despacio.

- “Yo ahora arriba, tú después abajo… te dejo que me eches el brazo por encima, y unos puntos más adelante lo dejo caer…”
- “¿Te parece bien que yo te haga dos al derecho y luego me dejo que tú me hagas tres al revés?”

El sonido del clin-chin de las agujas, al chocar y rozarse, empieza a tener su ritmo, es como si brindaran de alegría a cada segundo. Las pasadas se suceden, el tejido crece y crece, y va apareciendo un bonito dibujo; algo hecho por los dos.

- “¡Pero cuidado! ¡Que se ha escapado un punto! ¡Que te has confundido en el dibujo!”

No queremos más agujeros de los necesarios, así que toca reconocer los fallos y sacar las agujas, para tirar del cabo con gran pesar. Hasta en las mejores relaciones hay despistes y malos entendidos. Lo importante es tener la comprensión y paciencia suficiente para volver a empezar por donde íbamos bien.

Cuando la relación va ya muy adelantada llegan las auténticas normas de pareja. Hay que sisar, escotar, recortar, rajar… poner cuello, crear mangas, hacer bolsillos… También a veces hay quien se aburre, busca algo fuera de la monotonía, y tejen cositas donde es necesaria una tercera aguja auxiliar; un trío… la fantasía de más de uno, vamos.

Y no digamos si se teje algo más complicado aún, como calcetines o guantes, ahí se necesitan varias agujas: cuatro, cinco… lo más parecido a una orgía, vaya.

Una vez terminada la prenda la satisfacción de las agujas es inmensa, es su gran obra, creada con el enorme esfuerzo de llevarse bien. Ahora sólo queda que se aprecie el trabajo y se cuide la prenda con esmero y cariño. Aunque para qué vamos a engañarnos, al final a todas acaban saliéndoles pelotillas, agujeros y deformaciones. Pero ¡qué cómodas y confortables son esas prendas viejas y usadas! Para andar por casa son las mejores,
¿o no?

Acelerando la vida.

2008-09-16T19:55:00.004+02:00

Me he enterado hace poco de una moda que circula por la blogosfera, se trata de los llamados “Memes”. Para quien no haya oído hablar, explicaré por encima que se trata de una especie de cadena humana, donde los blogueros escriben listas de cosas que les gustan, que no les gustan, que les hace felices… etc. Me voy a abstener, por respeto al personal, la opinión que me merecen. Aunque de entrada los renombraría en la línea que lo ha hecho Herodes, con lo de “La patata caliente”; y con eso lo digo todo.

Pero para mi sorpresa, el otro día con una noticia en la tele, me quedé atrapada haciendo mi propio “meme” (tiene guasa el nombrecito, en mi tierra esa palabra tiene otra acepción más de “las partes bajas”).
Realmente lo que sucedió es que llegué a asustarme muchísimo, ignorante de mi supongo, pero es que no tranquiliza nada eso de “gran acelerador de partículas”, “recrear el Big Bang”, “agujeros negros que se tragarán la tierra”, “descubrir los secretos del universo de golpe”… como el que descubre America, que también se comparan con el mismísimo Colón.
Por lo visto el momento cumbre será en Diciembre, eso por si me gustaban poco las Navidades, veremos si me las dan pero bien este año.

El caso es que desde entonces llevo estrujándome las entendederas, no para intentar comprender tamaña osadía, sino para elaborar mi lista de cosas por hacer, por si nos vamos al país de irás y no volverás. Y nada, no se me ocurre nada, precisamente por eso mismo, porque nos iríamos TODOS, allí mismo y desfilando.

¿De qué serviría desear hacer antes las paces con mis enemigos? Si esos andan enrocados, yo no sé suficiente ajedrez… y además ellos también desaparecerían.

¿De qué serviría desear ser abuela? Imposible en sólo tres meses… y pobre futuro el que les esperaría a mis nietos.

¿De qué serviría el deseo de aprender a tocar bien un instrumento? Si por mucho que me aplicara iba a parecer uno de los músicos del Titanic.

Después de muchas vueltas sólo se me ocurre un deseo: que no suceda nada irremediable y esos científicos no se equivoquen.

Por el bien de TODOS.

Panorámica en seis disparos.

2008-09-16T10:16:00.011+02:00

Primera foto:
Pepe Risas cumple siempre, de abajo arriba, el mismo ritual antes de salir de casa: veloces patines en los pies, mochila a la espalda, una de sus muchas cámaras fotográficas colgada delante al cuello y por último su gorra de visera; la misma que deja escapar alocados rizos a los cuatro vientos.

Segunda foto:
Lleva prácticamente de todo para hacer sus fotos, de todo menos un trípode para realizar las que más le gustan: las panorámicas; ya que ha encontrado su técnica particular, y no necesita ese frío artilugio extensible.

Tercera foto:
El momento mágico sucede cuando topa con unas vistas tan amplias, que es imposible captarlas dentro de una única foto. Es entonces, cuando haciendo honor a su apellido, deja escapar una de sus espontáneas risas, a modo de divertida sirena de alarma, con la que comienza el espectáculo, y el alucinante proceso fotográfico en serie.

Cuarta foto:
Sus patines se paran en seco en medio de la calle, tensa su delgado cuerpo, y como por encanto salta un enorme calamar desde dentro de su mochila al suelo. El insólito animal, rápidamente se coloca detrás de las rígidas piernas de Pepe, abrazándolas con sus largos tentáculos.

Quinta foto:
La sincronía telepática entre el calamar y Pepe Risas es casi de relojería suiza. El calamar sabe el momento preciso en que debe hacerlo girar sobre las ruedas de los patines, al sonido del clic de la cámara fotográfica, preparado siempre para el siguiente movimiento exacto en la misma dirección.

Sexta foto:
¿Para qué necesita él ningún trípode? cuando en su calamar mochilero tiene el mejor de los trípodes del mercado.
Siento desvelar tu secreto Jose; pero que sepan todos la auténtica verdad de las fotos panorámicas de Jose Peris, Ercalamar

Con un poco de fantasía en nuestras vidas,
seríamos un mucho más libres.

Así que no dejes nunca de hacernos imaginar que paseamos por esas maravillosas plazas tan lejanas.

Salud, Dinero y Amor. (Reeditado 8-9-08)

2008-09-04T10:36:00.007+02:00

Eso nos decía aquella, más que versionada, canción. Y encima sentenciaba: “el que tenga estas tres cosas que le dé gracias a Dios”, como si fuera tan fácil.
Supongo que el orden al colocar las tres palabritas, sería para encajar letra y música, porque al menos yo no estoy de acuerdo tal cual. El dinero lo pasaría al último lugar, e incluso más allá.

Este verano, a parte de resolver Sudokus y escribir “ventoleras”, he estado leyendo cosas muy interesantes sobre taoísmo chino. Listos estos chinos, y profundos, tenemos mucho que aprender de esa cultura milenaria. Aunque creo que por mucho que conozcamos y estudiemos su cultura, siempre seremos diametralmente opuestos.

De entre todo lo que he leído, me gustó especialmente sus cuatro objetivos fundamentales; objetivos que ellos ordenan con una lógica aplastante.

Brindo la oportunidad para que los ordenéis según vuestro criterio y más tarde reeditaré con la solución del dilema.

Los 4 objetivos taoístas son:

Longevidad – Paz – Felicidad – Salud.

Hay 24 combinaciones posibles, así que ánimo y a dar con la correcta.

REEDICIÓN

Ahora pienso que intentar explicar, en este medio tan limitado, algo tan profundo y lejano como son los objetivos taoístas, es cuanto menos de una ingenuidad pretenciosa. Pero voy a tratar de hacerlo salvando errores, y teniendo en cuenta que no soy ninguna estudiosa del tema. Tan sólo alguien que ha leído algo interesante y quería compartirlo.

Empezaríamos por aquello que es capaz de moverlo todo, de ponerlo en marcha como motor de vida y que debería abarcar todos los aspectos de nuestra vida ¿qué podría ser? la felicidad.
Pero si algo caracteriza a la felicidad es su fugacidad, por eso si conseguimos una felicidad plena, entonces podemos alcanzar el segundo objetivo: la longevidad.
Ya tenemos una mente sana en un cuerpo sano ¿qué objetivo obtenemos con estos dos ingredientes? la salud. Si eres feliz durante una larga vida, eso nos daría el equilibrio necesario para una salud más allá de cualquier medicina.
Imaginaos ahora: eres plenamente feliz durante una larga vida, llena de equilibrio y salud… así conseguimos la paz.
Cuando tuve que hacer este mismo acertijo -yo también-, de entrada era de lo único que estaba segura, que la paz iría al final. El descanso que nos proporciona la paz al final de un largo camino.

1º - fu “felicidad”.

2º - shou “longevidad”.

3º - k’ang “salud”.

4º - an “paz”.

Espero que os haya servido de algo la reflexión a la que os he invitado, y la explicación dada. Si alguien quiere ponerlo en práctica, ahora os daré la primera lección de taoísmo, para comenzar los objetivos y alcanzar la paz; sería la siguiente:

“Aprender a ver lo que hay de bueno en lo malo y lo que hay de malo en lo bueno”

Ambas cosas son lo mismo, como el yin y el yan.

El perfecto equilibrio siempre.

VENTOLERAS PLAYERAS BAJO MI SOMBRILLA, o lo que es lo mismo: entre Sudoku y Sudoku.

2008-08-30T20:19:00.007+02:00

1.- Brillos lésbicos:

- “¿Cuándo volverás a lamerme toda?”

- “No llegarás ni a echarme de menos. Si esperas unos segundos barnizaré de nuevo todos los granos de tu piel”.

Dijo la insistente Ola a la insaciable Orilla.

2.- Pon oído:

Sin sol como testigo, se puede escuchar la suave respiración de sueño placentero que emite la arena de la playa, penetrada otro día más por cientos de sombrillas duras, profundas y rígidas.

3.- Negro compás de espera:

La luna presumida se mira en el oscuro espejo del agua nocturna, la brisa adormilada no cesa de animar a olas y orilla en sus húmedos contactos. Mientras, la ahora fría arena continúa su placentero sueño, a la espera de un nuevo día pleno de amantes de colores con miembros monocolor; el blanco.

4.- Como lapas:

Gracias a la forma del cuerpo en negativo, toalla sobre esterilla se aman bajo el sol en un acople perfecto. Zonas a modo de manchas, mojadas y saladas, serán el resultado de tanto amor bajo presión.

5.- Cuestión de gustos:

Sillas, hamacas y tumbonas abrazan por detrás las espaldas confiadas. Si te puedes volver boca abajo, no dejes de abrazarlas tú a ellas también; lo están esperando.

6.- Tres contra uno:

El protector bronceador y el respetable sol compiten con el agua salada por acariciar los cuerpos -semi- desnudos.

7.- Cuestión de moda:

- “El bañador será más elegante, pero gracias a mi exhibicionismo el bikini es sexy”.

Se pavoneaba el moreno ombligo al final de verano.

8.- Con los cuatro sentidos:

La autopsia confirmó a los padres de Jonatan la causa de su muerte por ahogamiento en el mar, pero además les reveló que tenía malformación congénita de ambos caracoles.

(Alusivo a la canción más friki del verano)

9.- Uno escatológico:

- “¡No serás capaz!”. Dijo ella. Justo las palabras clave para envalentonarlo cuando ya no podía aguantar más. Así que hizo un hueco en la arena con el pie y sentado desde la hamaca de playa, apuntó en el centro con su manguera de serie.

- “¡Hace espumita!”. Pudo articular ella entre risas.

- “Sí, lo mismo que tú antes en el agua hacías burbujitas”.

10.- Aprendiendo lenguas en la playa:

- “¿Qué lengua habla ese hombre de la sombrilla de al lado? ¿Catalán, valenciano o mallorquín?”.

- “Muy fácil, es catalán; pero también es tartamudo”.

11.- Mediterráneo:

El acantilado recorta el mar en sereno contacto. No hay olas, no hay espuma, no suena, no huele a mar. Sólo cuando pasa un pequeño barco provoca ligeras ondulaciones que terminan en tímidos besos.

12.- Don de gentes:

- “¿Quién dijo que hace falta tener buena labia para que el gran público te quiera?

Preguntó la repleta playa.

13.- Ojos que no ven:

El alcalde del pueblecito costero no consiguió su reelección en el cargo, después de la desafortunada idea de instalar grandes espejos junto a las duchas de la playa.

Ha decidido, para el verano que viene, instalar por su cuenta kioscos de zumos adelgazantes.

14.- Dura de corazón:

Por más que pasees a lo largo de la arena blanda en la playa, jamás conseguirás dejar huella en ella.

uno, dos… uno, dos… unodos probando…

2008-08-27T19:01:00.003+02:00

Toc-toc, ¿hay alguien en casa?

Eeooo!!! Ahhh del ciberespacioooo!!!

Nada, que nadie responde.

Anda que yo… pero si antes tendré que publicar algo. ¡Ofú ofú! pues sí que vuelvo yo desconectada de todo esto. Poco a poco intentaré ponerme al día, que acabo de “aterrizar” y todo requiere su tiempo; con rodaje y agujetas incluidas.

Mientras: bien hallada siempre con vosotr@s y besitos a discreción para tod@s.

Carta al Verano 2008.

2008-06-27T19:37:00.013+02:00

Estimado y esperado Verano:

Después de tu agitada hermana Primavera, ya te tenemos aquí. No es que tú seas puro relax -todo depende de cómo se lo plantee cada cual- pero al menos no vas ligado a fiestas religiosas y laicas varias, e inevitables y molestas enfermedades alérgicas.
Tú Verano, tienes tu propio sello de identidad, del que todos sin excepción somos fervientes adeptos, que se llama: Vacaciones.

Este año te has portado bien conmigo, y me vas a llevar más lejos que de costumbre, con más tiempo ausente del normal.
Quiero tomarlo como un premio, por haber sido una “niña buena”; la ironía que no falte. Aunque me alejas de aquí con una dura prueba que superar, porque donde voy no podré asomarme a esta ventana. Una de cal y otra de arena, para compensar.

Gracias a ti cambiaré de paisaje, respiraré otros aires y modificaré hábitos rutinarios, como son los paseos virtuales a diario. Por eso ha sido el momento de mirar atrás para hacer balance de los últimos meses, con resultado positivo. He perdido cosas irreemplazables, pero he ganado otras nuevas y he recuperado alguna que creía perdida; así que sin rechistar la balanza se inclina hacia lo bueno.

Y para terminar, Verano, me voy a permitir una última petición:
cuida mucho a toda la gente que quiero (y a los que no me quieren también), a mis nuevos amigos (y a los que dejaron de serlo también), a los que han vuelto a serlo después de un tiempo (y a los que se niegan a volver a serlo también). Cógelos de la mano y dales unas buenas vacaciones a todos, también.
Y sobre todo, no permitas que me olviden en estos dos meses, más que nada porque yo no lo haré; sería imposible.

Me despido con un sincero deseo: que cuando toques al fin, para dejar paso a tu sensato hermano Otoño, todos –sin excepción- con una amplia sonrisa, adornemos tu nombre con la maravillosa palabra “feliz”.

Feliz Verano 2008, desde ya.

Por el Este.

2008-06-27T00:28:00.006+02:00

Todo ha de venir por allí, por el Este siempre. Por allí vemos salir el sol cada día, sin faltar ni uno. Por allí nos come a pequeños bocados la noche, hambrienta noche como esta.

Nuestro Este no es el mismo que el Este de los que están en el Oeste, para ellos nosotros somos su Este. Más arriba o más abajo, Este todo él.

El Este es la diestra de frente y la siniestra de espalda. Caminar hacia él es ir de cara, es ser valiente; a contracorriente y sin ningún miedo.

En él nace, crece y viene lo bueno y lo malo, lo que nos gusta más y lo que no nos gusta en absoluto, pero a todo tenemos y debemos sobrevivir. Por obligación, porque no nos queda otra.

“Y soplaron los vientos del Este que arrasaron con las ideas. A su paso, los seres humanos perdieron la memoria y quedaron sus cerebros estériles, vacíos de cualquier contenido de provecho. Huyendo en eterna fuga encontramos a los supervivientes. Pero cada amanecer elevan la mirada hacia el Este y sobre el horizonte observan las persistentes ráfagas que no les dan tregua. Sucumbirán sin remedio. Y una nueva humanidad surgirá de sus cenizas.”
Crónicas apócrifas. Libro I-3

Parténope y Ulises.

2008-06-25T19:49:00.011+02:00

¿Por qué una bella criatura como Parténope muere sin remedio con su triste canto de sirena , al no conseguir seducir a Ulises? ¿Por qué Ulises quiso torturarse escuchando ese peligroso canto, cuando pudo taparse los oídos como sus hombres? ¿Empecinamiento obtuso por parte de una y curiosidad sobrada por parte del otro?

Los hombres tienen su mundo, las criaturas extraordinarias tienen su espacio, y la mayoría de las veces es imposible encontrar un terreno en común. Así que no ambiciones aquello que está fuera de tu alcance y que se te muestra tan atractivo, como la mayor de las tentaciones.

Parténope, deja a los marineros seguir su ruta sin intentar atraerlos, y Ulises, no alardees tanto de tu gran fuerza de voluntad; que por algo te ataste tan fuertemente a ese mástil.

Entre el premio y la demanda.

2008-06-19T17:55:00.010+02:00

El pasado día 11 se le concedió al buscador Google nuestro valorado Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. En cambio hoy nos levantamos con la noticia que Tele 5 ha demandado al buscador de vídeos YouTube por atentar contra los derechos de propiedad intelectual e industrial de la cadena.

YouTube es uno de los tentáculos del coloso Google, junto con: Gmail, Google Maps, Google Earth, Blogger (nosotros los blogueros) y Panoramio entre otros. Pero no es la única demanda que le ha caído a YouTube, a esta de Tele 5 le precedió la del emporio Viacom, que engloba canales y compañías tan fuertes como: MTV, Paramount o Dreams Works.

¿Dónde terminan las bondades de difusión en masa y empieza el pisoteo de los derechos ajenos? Los problemas empezaron con la música, ahora siguen con los vídeos, y entre tanto nosotros, los que escribimos, tenemos por ahí en medio estorbando a la SGAE. ¿Son todo esto batallas perdidas? O ¿Son sólo intereses puramente económicos y hay que romper ese concepto hacia un futuro más abierto y generoso?

No quiero pensar en el plagio de uno de mis textos, entre otras cosas porque aún no he “colgado” nada que merezca la pena plagiar. Aunque estoy segura que si alguna vez escribiera algo realmente bueno, lo pusiera por aquí y alguien me lo robara arrebatando mi identidad… no me gustaría en absoluto. Pero tampoco tengo mucha fe en que me pudiera defender en ese caso la SGAE, por lo que no estoy dispuesta a pagar por registrar una obra, por muy poco que sea.

Si alguno de los que me leen está en el caso, os voy a dar una forma muy sencilla y barata de registrar tus propias obras sin recurrir a ninguna sociedad general de autores.

Pasos para registrar tu propia obra escrita:

1.- Hacer una copia de la misma, numerada y firmada en cada uno de sus folios, incluyendo todos tus datos personales.

2.- Introducirla en un buen sobre y llevarlo a Correos para que lo cierren y lacren perfectamente a modo de paquete.

3.- Auto enviárselo uno mismo, certificado y con acuse de recibo.

4.- Cuando lo recibas en casa, guardas el sobre sin abrir, junto con todos los resguardos de Correos.

5.- Llegado el caso, lo llevaríamos ante un juez para que él mismo rompiera el lacre y abriera el sobre, verificando así la autoría.

Si es que ya lo dice la sabiduría popular: “Es imposible ponerle puertas al campo”, mal que le pese a alguno y le pique en sus bolsillos más que en el orgullo de autor; que de eso no gastan.

Día Internacional del Blogger.

2008-06-14T01:17:00.007+02:00

Hoy es la quinta edición de esta celebración, al final emplazada a este día por ser cuando se publicó el primer post, en el año 1993. Desde entonces se han creado millones de blogs, se estima que son aproximadamente unos 184 millones. Cada segundo se crean miles, pero su vida es corta, ya que la gran dificultad estriba en la continuidad, por lo que desaparecen –o se congelan- a la misma velocidad.

Por otra parte hay auténticos detractores de los blogs, catalogándolos de “plaga a combatir”. Antes se necesitaban conocimientos informáticos para crearse un sitio web, pero hoy día, cualquiera que sepa apretar una tecla puede, con tres sencillos pasos, tener su propia página en Internet, en la cual contarle al mundo -sin que el mundo se lo pida- sus cosas. Se ha llegado a decir que los bloggers pecan de egolatría, de catarsis pública, y de imitadores de malos periodistas.

Personalmente creo que los blogs se pueden clasificar en tres tipos:

1.- Los que expresan las opiniones del autor sobre todo tipo de temas, ya sean actuales, ideológicos, filosóficos, políticos… Esto tiene una gran importancia: la libertad para expresarse sin cortapisas; sobre todo en países donde no se puede, y a veces ese país es la propia casa o vida del bloguero.

2.- Los que cuentan el día a día del autor, a modo de diario público. Aún recuerdo aquellos diarios con pequeñas cerraduras y no menos endebles llavecitas, que se guardaban con celo para que nadie pudiera leerlos. Ahora se lanza a la red, donde millones de personas lo pueden leer, sin el más mínimo pudor por parte del autor. ¡Lo que ha cambiado la cosa!

3.- Los que cuentan historias, pero esta vez fruto de la ficción; y quien dice historias dice poesías, microrelatos para hacer pensar al público, etc… Esto es algo relativo, porque es complicado discernir a veces entre realidad y fantasía. Sin duda las vivencias forman parte de esa tinta que todo lo tiñe, más o menos; es algo inevitable.

Una vez me dijo alguien que los psicólogos y terapeutas eran los grandes sustitutos de los antiguos confesionarios. La gente necesita hablar y ser escuchada, pero más que eso necesitan escucharse a ellos mismos como la mejor de las terapias.

De cualquier modo, les deseo a todos los blogueros un feliz día de esta afición medicinal, comunitaria y generosa.