Una historia real, como la vida (y la muerte) misma.

La última voluntad del patriarca era clara:
“Que sus cenizas fueran esparcidas en la Bahía de Cádiz desde el puente Carranza”.

En principio no parecía algo muy complicado por la distancia cercana a Sevilla, pero aún así tan sólo uno de los hijos fue el único que se ofreció a cumplir el deseo del difunto. De tal modo que a la mañana siguiente cogió la urna funeraria, y en compañía de su esposa, se encaminaron hacia la ciudad vecina.

Al llegar allí paró el coche en la parte más alta del puente, se bajaron y se dispusieron a realizar el acto de despedida; cuando de repente todo empezó a torcerse.
El tarro que no quería abrirse, y la megafonía del puente que empezó a llamarles la atención:

“Está prohibido parar en el puente, hagan el favor de continuar la marcha”.

Estaba claro que con los nervios del momento, las manos sudorosas, y la presión del que vociferaba por los altavoces, lo mejor era desistir del intento.

Era un intento fallido, sin embargo el voluntarioso hijo no iba a claudicar a la primera.

Ya fuera del puente, estacionaron el coche y trataron de nuevo abrir la tapa metálica que se les resistía. Pero aquello era imposible que cediera, habría hecho vacío con el calor, o se habría pegado con algún residuo, o ¡vaya usted a saber!

Desde luego no podían perder la calma, y pensaron una solución: buscar una ferretería en Cádiz, comprar un buen punzón, y agujerear con él la tapa para poder tirar las cenizas con urna incluida, con idea que se hundiera en el mar al llenarse de agua por los orificios.

El hacer los taladros fue físicamente fácil, pero a la mujer no se ocurrió más que decir:

“Es para verte, apuñalando a tu padre después de muerto”.

Y los dos empezaron a reírse, con esa risa nerviosa que acaba en lágrimas, más cercanas a la tristeza que otra cosa en tales circunstancias.

Ya con aquel “salero” gigante listo para ser lanzado, volvieron al puente, aunque esta vez desde más abajo, donde no estaba prohibido parar el coche. Ambos dijeron unas palabras de despedida antes de tirarlo al mar lo más lejos posible, y se quedaron a ver cómo desaparecía.
Pero aquello no se hundía, cabeceaba y cabeceaba como una extraña boya, y los boquetes del colador artesano que no dejaban de mirar al cielo sin permitir que entrara el agua, mientras se alejaba y se alejaba con el vaivén de las olas bailonas…

“¡Mi padre! ¡Que se me escapa! ¡Ayúdame a hundirlo Mari!”

A pedrada limpia. Ese fue el último adiós antes de dejarlo aparecer flotando por las Américas, cuando su última voluntad era descansar en la Bahía gaditana.
Deseo cumplido, sí señor.