miércoles, 27 de febrero de 2008

Carta a Andalucía.

Querida Andalucía:

Me decido a escribirte esta carta ahora que se acerca tu día, pero créeme que lo lamento, porque lo hago desde la decepción más absoluta, desde las fuerzas agotadas de esperar y esperar a que todos tus hijos nos sintamos andaluces de verdad y para siempre, lejos de provincianismos mediocres. Tú poco puedes hacer para remediarlo, somos todos nosotros: jienenses, cordobeses, sevillanos, onubenses, gaditanos, malagueños, granadinos y almerienses; los que no somos capaces de apreciarte en toda tu magnitud para conseguir así la unidad y fuerza que deberíamos tener a estas alturas de la historia.

¿En qué momento cada uno de nosotros hemos tenido ese pellizco de sentirnos tuyos, de estar orgullosos de ser andaluces? Yo por ejemplo, si miro hacia atrás y busco cuando tuve realmente conciencia de ti, me tengo que trasladar a la friolera de hace casi treinta años, el 4 de diciembre de 1977. Era mi primer año de universidad y participé con mis compañeros de clase en aquella Primera Manifestación por Andalucía. Recuerdo que íbamos muchísimas personas, tantas que apenas nos movimos del sitio, colapsando las avenidas. Todos “chuleta” en mano, intentando no desafinar demasiado con tu hasta entonces desconocido y complicado himno. Aquel día todas tus ciudades y pueblos se convirtieron en un océano inmenso de Verdiblancas: “verde de esperanza y blanca de paz”; claros conceptos que reflejamos hacia fuera, porque es cierto que somos gentes esperanzadas y pacíficas.

Llámame nostálgica, pero fue un momento único, histórico y pienso que hasta irrepetible. Nos habían zarandeado para ver qué caía y cayó fruto maduro, dulce y jugoso. Reaccionamos como nadie esperaba, ni siquiera nosotros mismos. Sorpresa colectiva cuyo único misterio fue escuchar la llamada interna de cada uno, lanzándonos a la calle para formar juntos un gran todo llamado ANDALUCÍA.

Y ahora, ¿Cómo te ves después de tantos años?, reconoce que te quedaste muy lejos de aquellos sueños e ilusiones. ¿Crees que tiene alguien la culpa?, ¿los políticos tal vez?, ¿le echamos la culpa a que eres muy grande?, ¿a que estuvimos divididos andaluces orientales y occidentales durante casi tres siglos y ese lastre se arrastra?, ¿tan difícil es “hacer piña”, cuando son tantas las diferencias entre nosotros?

Tal vez deberíamos empezar por estar orgullosos de pertenecerte, precisamente gracias a eso: porque eres GRANDE y porque eres DIVERSA, y ambas cosas son siempre RIQUEZA en todos los sentidos.

Sin más, se despide una andaluza, que así se siente a pesar de todo.

lunes, 25 de febrero de 2008

Febrero... Mutilado por la vanagloria imperial.

Antes de ponerme a escribir un texto, siempre tengo la costumbre de documentarme en algunos aspectos. No sé si esto es una buena o mala costumbre. Hay quién me ha dicho que es muy profesional, y que se acerca a lo periodístico. La verdad es que no me suena muy bien, ni una cosa ni la otra. Casi prefiero catalogarlo de manía, manía que a veces me sale hasta “mal”, porque me sumerjo tanto en datos y curiosidades sobre el tema, que luego me llegan a parecer más interesantes que el cuento que tenía en mente.

Esto es lo que me acaba de ocurrir. Tenía medio fraguado un cuento relacionado con el día 29 de febrero. Se trataba de alguien llamado Dito Amorcito Pito, el chico más reacio del mundo a la institución matrimonial. En clave de humor, contaba cómo Dito siempre se había escabullido airoso de tan solemne compromiso. Hasta que un día 1 de marzo, ya se vio contra la espada y la pared, y prometió a su amada novia que se casaría con ella el próximo 29 de febrero, consiguiendo así otro amplio margen, a cuatro años vista.

Pero hay datos históricos relacionados con los meses del año, que han podido conmigo. Todo arranca de la llamada reforma juliana, por el emperador Julio Cesar. Hasta entonces el año sólo había tenido 10 meses de 36 días, empezaba en marzo (en honor a Marte, dios de la guerra e importantísimo para los romanos) y terminaba en diciembre. En ese cambio de almanaque se incorporaron los meses de enero y febrero, con meses de 30 y 31 días, tocándole ya a febrero sólo 29 y los bisiestos 30. También se asignó un mes en honor a Julio Cesar, y fue el quinto porque era su mes de nacimiento, pasando a llamarse julio. Pero su hijo y sucesor el Emperador Augustus, no quiso ser menos, y se asignó el nombre del mes siguiente, agosto. Lo malo era que agosto tenía 30 días, y él no podía ser menos que su padre. Así que sisó ese día al ya menguado febrero, quedándose tan sólo con 28 y los bisiestos 29, victima entonces de la vanidad de un Emperador.

Ahora también entiendo el por qué septiembre (7) es el mes 9, octubre (8) es el mes 10, noviembre (9) es el mes 11 y diciembre (10) es el mes 12. Lógico si el año empezaba antes en marzo y tenía diez meses en vez de los doce actuales.

Ahora bien, lo que más me ha gustado ha sido el significado del mes de abril, que puede venir de “aperire” (abrir), por ser el mes donde las flores se abren.
Sea siempre bienvenida la Señora Primavera, que ya asoma.

domingo, 24 de febrero de 2008

New York, New York...

Edmond Burke, tenía muchas dudas sobre su existencia, y más dudas aún sobre su futuro, cuando un día decidió visitar una pitonisa. “Si las cosas están predestinadas, no pueden dejar de manifestarse. El secreto está en poder ver las señales a tiempo”.

¿Fue la lámpara rota, de más de doscientos veinte dólares, la señal que esperaba? Al menos cuando su mujer lo mandó por tabaco, él fue sincero y se lo dijo en ese preciso instante.
- No pienso volver.
- ¿Qué quieres decir?
- Que me marcho y que no pienso volver nunca. No puedo seguir viviendo así.

Edmond en esos momentos no podía imaginar la noche que iba a vivir. La fauna neoyorquina nocturna puede devorarte cuando caminas sin rumbo fijo.
-Borrachos de barra, con la hermandad que proporciona tan fácilmente el alcohol barato.
-Trileros, tres cartas, tres lerdos, tres: “Pago en la roja, paso en la negra… ¿Dónde está la reina?... Saque la reina vale la pena… ¿Quién la ha visto?...”.
-Casa de empeño. Sácate el anillo, usa tu saliva. “¿Cuánto cuesta?, ¿Cuánto vale?, ¿Cuánto me da?”. Bonito cuchillo compraste por tan sólo veinte pavos, Edmond.
-Prostitución en todo su colorido, ya sea en “El Allegro”, en un “Peep-Show”, o con la camarera de la cafeteria, Glenna se llamaba. Después de todo la llamaste “puta”, justo después de acostarte con ella, y justo antes de clavarle el cuchillo de veinte pavos.

Al fin parece que has encontrado la paz, el sentido a todo, aunque sea entre las cuatro paredes de tu celda, con la única compañía de tu oscura sombra sodomita.
“Tú no puedes controlar lo que haces con tu vida. Hay un destino que determina nuestras vidas, que moldea cómo somos. Y esa es la verdad. ¿Crees que existe el infierno?, ¿Crees que estamos en él?, ¿Crees que vamos a alguna parte cuando morimos? A lo mejor es el cielo. Me gustaría pensar que sí. Buenas noches”.

Buenas noches Edmond Burke.


sábado, 23 de febrero de 2008

Todo un personaje: Correcaminos... Má-Má.

Mamá siempre ha sido una mujer muy activa, no paraba en todo el día y sin embargo nunca ha estado delgada. Desde jovencita, su enérgico y fornido cuerpo metido en carnes, de movimientos tan decididos, hacían de ella una gran mole difícil de seguir. Pero cuando mejor ponía a prueba el vértigo de su trotar era cuando nos llevaba, a mí o a alguna de mis hermanas, de compras por el centro de la ciudad.

En una ocasión, donde yo la acompañaba, mamá se acercó con tantas ganas y precipitación al escaparate de una zapatería, que se dio un gran cabezazo contra el cristal, provocando un enorme estruendo. De repente todo se volvió un caos: ella tambaleándose mareada, los dependientes de la zapatería que salieron alarmados por el sonoro porrazo, e incluso algún que otro zapato allí expuesto se desplazó de su sitio. Hubo que meterla dentro para darle asiento y un poco de agua hasta que se le pasara un poco, a ella el mareo y a los demás el sobresalto.

Pero minutos más tarde, los dependientes no daban crédito a lo que había pasado y a lo que veían ahora. Esa mujer, con “huevo” en la frente incluido, cómo empezó a probarse y probarme zapatos como si tal cosa. La miraban sorprendidos y me miraban sonriendo, a lo que yo me encogía de hombros a modo de: “¡Así es mamá!”.

Lo malo era cuando tropezaba, no con un escaparate, sino con alguien a quien no conocía. Como la tarde que íbamos juntas por el antiguo Galerías Preciados, y mamá se abrazó sin motivo aparente a una chica que estaba allí parada. Yo no entendía nada, no sabía si es que se conocían, si es que se odiaban, o si es que ambas habían visto un ratón o algo parecido. Pero allí estaban las dos, abrazadas dando gritos acompañados de saltitos histéricos. Hasta que no se separaron y tranquilizaron no me enteré de lo que había pasado.

Mamá había creído que aquella chica era una maniquí de plástico, que al pasar con su típica velocidad la había hecho tambalear, y por miedo a tirarla al suelo se había abrazado a ella. El susto por parte de ambas fue mayúsculo: la chica porque una “gorda loca” se había agarrado a ella con todas sus fuerzas – que puedo asegurar eran muchas-, y mamá con el doble susto de dejar caer una muñeca, que resultaba estar blandita y gritaba como una chica real.

Y así era mi madre, sólo le faltaba lanzar al aire de cuando en cuando un “mic mic”, para que alguien osara seguirla y alcanzarla. Reto imposible, porque ya sabemos que ni el mismísimo Coyote pudo jamás alcanzar a Correcaminos.

miércoles, 20 de febrero de 2008

Para que luego te fíes de las terapias…

Siempre me ha interesado la psicología, es un buen intento de llegar a medio entender la mente humana, aunque la mayoría de las veces ese intento se quede muy cortito; la mente es mucha mente aún.
Estos días he estado releyendo a Jorge Bucay, psicólogo gestáltico, y no puedo resistir la tentación de transcribir con sus propias palabras la siguiente explicación sobre las distintas corrientes psicológicas (¿o son intestinales?) :


Un hombre padece encopresis (se caga literalmente encima).
Va a ver al médico que después de investigar, no encuentra ningún motivo físico que explique su problema, y entonces le recomienda que consulte a un terapeuta.

Primer final, en el que el terapeuta consultado es un psicoanalista ortodoxo.
Cinco años después el hombre se encuentra con un amigo.
- ¡Hola! ¿Cómo te va con tu terapia?
- ¡Fantástico! – contesta el hombre eufórico.
- ¿Ya no te cagas encima?
- Mira, cagar, me sigo cagando, ¡pero ahora ya sé por qué lo hago!

Segundo final, en el que el terapeuta consultado es un conductista.
Cinco días después, el hombre se encuentra con un amigo.
- ¡Hola! ¿Cómo te va con tu terapia?
- ¡Genial! – contesta el hombre eufórico.
- ¿Ya no te cagas encima?
- Mira, cagar, me sigo cagando, ¡pero ahora uso calzoncillos de goma!

Tercer final, en el que el terapeuta consultado es gestáltico.
Cinco meses después, el hombre se encuentra con un amigo.
- ¡Hola! ¿Cómo te va con tu terapia?
- ¡Maravilloso! – contesta el hombre eufórico.
- ¿Ya no te cagas encima?
- Mira, cagar, me sigo cagando, ¡pero ahora no me importa!

¡Buen sentido del humor escatológico!

lunes, 18 de febrero de 2008

Cuento para recapacitar.


EL LEÑADOR TENAZ

Había una vez un leñador que se presentó a trabajar en una maderera. El sueldo era bueno y las condiciones de trabajo mejores aún, así que el leñador se propuso hacer un buen papel. El primer día se presentó al capataz, que le dio un hacha y le asignó una zona de bosque.

El hombre, entusiasmado, salió al bosque a talar. En un sólo día cortó dieciocho árboles.-Te felicito- le dijo el capataz. El leñador se decidió a mejorar su propio trabajo al día siguiente. Así que esa noche se acostó bien temprano. A la mañana siguiente, se levantó antes que nadie y se fue al bosque.

A pesar de todo su empeño, no consiguió cortar más de quince árboles. “Debo estar cansado” pensó, y decidió acostarse con la puesta de sol. Al amanecer, se levantó decidido a batir su marca de dieciocho árboles. Sin embargo, ese día no llegó ni a la mitad.

Al día siguiente fueron siete, luego cinco, y el último día estuvo toda la tarde tratando de talar su segundo árbol. Inquieto por lo que diría el capataz, el leñador fue a contarle lo que le estaba pasando y a jurarle y perjurarle que se estaba esforzando hasta los límites del desfallecimiento.

El capataz simplemente le preguntó: “¿Cuándo afilaste tu hacha por última vez?”
- “¿Afilar? No he tenido tiempo para afilar: he estado demasiado ocupado talando árboles”.


Hoy traigo este cuento de Jorge Bucay -el llamado “gurú de las mentes”- de su libro “Déjame que te cuente”. Libro que sin dudas recomiendo para saborearlo cuento a cuento.
Pertinaz leñador éste, como muchos de nosotros. Cuando a veces es mejor parar un poco y “afilar”, recapacitar en definitiva. Se consiguen así mejores resultados en el futuro, sin olvidar nunca que no sólo con el empeño desmedido se llega al éxito.

sábado, 16 de febrero de 2008

Friends.

Amidst the stars of the virtual world
Strangers meeting by chance or destiny’s call
Speaking of life, listening not judging
Our stories entwined in nature if not in fact
And as if by magic like in mirrors we see ourselves


Simple words uncover common thoughts
Lives in different times and places, but so alike
We understood because we know
That somehow fate has weaved its magic thread
Friends and soul mates now we are


Yet we are not free, of honour or care
And wonder how could be the day
When flowers replaced our bonds
And our hearts would find their homes
Different tales yet the same story


And as our hearts unfurl
We open our innermost thoughts
A friendship born with kindred spirit
We smile and laugh
To know and be known


We speak of all with no fear
But with care and thought
Kindness beating in our hearts
Wanting for the other
A hope a dream a life to be


Our sweet friendship
Was born in freedom’s veil and shielded from the day
And now as I hold you close my friend
We see another place heralded by distant drums
It’s our land; a place to be, a dream maybe.


By a special friend... thank you very much.

jueves, 14 de febrero de 2008

San Valentín, fueras quien fueres…

Millones de personas se intercambiarán hoy regalos y felicitaciones celebrando el día de San Valentín. Aunque la iglesia católica dejara de celebrar este día en 1969, porque no le daba ninguna autenticidad al supuesto mártir; entre varios obispos y algún cura encarcelado que mandaba cartas de amor a su amada.

Pero esto no impide que gracias a la globalización cultural, desde el siglo XIX, se celebre en el mundo entero; no sólo entre novios o esposos enamorados, sino entre amigos expresando amor y cariño mutuo.

En el mundo anglosajón es tradicional el intercambio de tarjetas de felicitación llamadas “valentines”, con símbolos tan típicos y tópicos como los corazones rojos o cupido con sus flechitas. También es tradicional el intercambio de regalos varios de un modo abierto y directo, o bien como “el amigo secreto”. Imperan las rosas, con sus distintos significados: roja-amor, blanca-paz, amarilla-amistad, así como los chocolates.

Lo más curioso sucede en Japón, que desde 1936, promocionado por la compañía de chocolates Morozoff, se hizo popular el que fueran las mujeres las que regalaran chocolate a los hombres. Y estos al mes justo, el 14 de marzo, les devuelven el regalo de chocolate, pero esta vez blanco.

A mí personalmente, lo que más me gusta de este día son las encuestas, no tienen desperdicio y hay para todos los gustos y opiniones. Ahí van algunas:

63% piensa que es demasiado comercial.
1 de cada 10 les parece “una cursilería”.
85% tiene intención de regalar algo este día.
8% no sólo regalará, sino que se gastará “lo que haga falta”.
43% tanto mujeres como hombres optarán por un regalo sexual.
15% intentará recuperar un amor perdido.
2 de cada 10 solteros sin pareja intentarán una conquista.
36% odia la fecha porque les recuerda su pareja perdida.

En cualquier caso, feliz día de San Valentín a todos los que me quieren… y a los que no me quieren también, que hoy es día de regalar amor amnésico.

miércoles, 13 de febrero de 2008

Haiku.

En esta sociedad de prisas, donde nos movemos a un ritmo tan acelerado, todas las necesidades, obligaciones y diversiones se han resumido en una frase: “Por favor, sea breve”. Lo siento, pero no hay tiempo para más.

Así, esta moda de brevedad ha llegado también a la poesía, pero esta vez la hemos pedido prestada a oriente. Y con oriente ya se sabe, en realidad estamos hablando de algo milenario, ligado a corrientes tan ancestrales como: Taoísmo, Confusionismo, Budismo o Zen. Aunque ya se enamoraron de los haikus autores como Borges o Benedetti.

El haiku está compuesto por 17 sílabas, dispuestas en 3 versos de 5-7-5, sin título, sin rima, sin signos de puntuación y sin mayúsculas, donde predominan los sustantivos. Los temas están siempre ligados a la naturaleza, como motor que ha inspirado al poeta. Pero la característica fundamental es su sencillez, su sutileza, y sobre todo lo esencial. La esencia, buen argumento para discutir, es como el huevo y la gallina. ¿La esencia es de donde parte todo? o ¿hay que pasar antes por el todo para llegar a la esencia?

manos al viento

agua salada rueda

quiero que vuelvas

L.R.C.

martes, 12 de febrero de 2008

Todo un personaje: Estrella.

Se llama Estrella y es una de las curanderas más famosas de España. Estrella tiene ya más de ochenta años pero “sus poderes” vienen de largo. Cuando tenía tan sólo cinco años de edad, un día empezó a vomitar sangre, y de repente cayó muerta de manera fulminante. La amortajaron en su propia cama, le pusieron velas, la rodearon en duelo y en mitad de los rezos, la niña se levantó como si tal cosa - ¿Que hacéis aquí todos llorando? -, preguntó con el temple de una adulta, - Yo sólo he estado haciendo un largo viaje-. A partir de ahí empezaron “sus rarezas”, de tal modo que con nueve años ya visitaba y curaba, a escondidas por los caminos; porque en aquél entonces la guardia civil perseguía todo tipo de “brujerías”.

Ella jamás ha pedido dinero. Cuando atiende en consulta, no reza, no murmura ninguna oración. Siempre, toda su vida, y por extraño que parezca, ha prescrito medicinas de la farmacia. ¿Una mujer medio analfabeta que conoce todo el Vademécum? Es más, muchas veces ha “recetado” medicinas, que aún están en fase de experimentación, imposibles de encontrar en el mercado. ¿Quién le ha “soplado” a Estrella esa información a lo largo de ocho décadas?: “La Corte”; una corte de espíritus médicos que la acompañan en todo momento.

_ Bueno niña, dime ¿qué te pasa?
Le pregunta a bocajarro Estrella, a la chica debilucha que tiene delante.
_ A ver, dame tu brazo izquierdo, que te voy a hacer una prueba.
El mismo que coge con dos dedos para “diagnosticar” a los dos segundos:
_ Te voy a mandar unas medicinas, que te pondrán mejor los ánimos.
En un cuadernito empieza a mal escribir la medicación; cuando se para y cuenta:
_ Siempre que mando estas medicinas me acuerdo de una mujer muy viejecita a quién se las mandé también. La sacaron sus hijos del coche en brazos porque no podía ni andar, y le dije que volviera al mes para ver como le iban. No habían pasado ni veinte días, cuando me la veo entrar caminado como un gorrión, tan alegremente. Se sentó ahí mismo donde tú estás ahora y me dijo “Las medicinas me han ido muy bien, ya lo ve usted, pero ahora tengo un gran problema: que me han dado ganas de macho”. Mira, sus hijas ahí sentadas en el sofá se tiraban de risa, pero la vieja siguió con una voz así muy entrecortada por su edad, a ver, ¡si tendría muchísimos años! “Así que señora Estrella, a ver ¿como hacemos ahora? Si mi marido ya no es macho el pobrecito mío…”

Complicado dilema para Doña Estrella, una de dos: o le recetaba algo acorde al marido de la anciana, o bien cambiaba el consultorio por uno sentimental de la tercera edad, para buscar un nuevo marido a tan jubilosa enferma. Aunque el verdadero problema lo podía tener la chica que tenía delante, con los ojos abiertos como platos, que no sabemos si disponía de macho para lo que se le avecinaba.

lunes, 11 de febrero de 2008

La cara es el espejo del alma.

En una sociedad tan competitiva a la hora de conseguir un empleo, las grandes empresas cuentan ahora con otra técnica para seleccionar a sus nuevos empleados. Se trata de la Psicomorfología. El estudio de esta nueva asignatura en las facultades de psicología puede parecer algo novedoso, aunque ya en la Grecia clásica se hablaba de ella.

¿Se puede realmente saber cómo es una persona estudiando sus rasgos físicos? El Instituto Sicograf de Barcelona así lo asegura, respaldado por un amplio margen de aciertos - un 80%-, al módico precio de 150 euros. La Grafología ha dejado de estar de moda, siendo desbancada por la Psicomorfología, a tenor de tan elevado éxito en el resultado de sus estudios.

Esta técnica estudia tres aspectos básicos:
1.- El esqueleto facial. Marcando toda la estructura más o menos fuerte del rostro, en relación a la personalidad.
2.- La musculatura que lo forma. Hablándonos de vitalidad o apatía del sujeto.
3.- El triángulo invertido que forman ojos y boca. Llamado "Triángulo de los sentidos", con los tres elementos que más nos dirán: ojos, nariz y boca.

En cada uno de estos tres aspectos se tienen en cuenta diferentes datos, que estudiados en su conjunto permiten extraer conclusiones sobre el carácter y el estado emocional de la persona. De tal modo que, si ese triángulo de los sentidos ocupa gran parte del rostro, nos encontramos ante una persona comunicativa, pero que no profundiza en las cosas. En cambio, si el triángulo es pequeño, la persona es introvertida, pero a la vez con grandes cualidades para los trabajos muy técnicos.

Hay afirmaciones realmente curiosas en todo esto, como la que se fija en el tamaño de los orificios de la nariz: mientras más abiertos, más sociable es la persona. Lo mismo que pasa con el tamaño de la nariz: mientras mayor es en relación al rostro, menos problemas afectivos tiene.
Después de leer bastante sobre el tema he llegado a una conclusión: a mayor hermosura de rasgos, mientras más exuberantes sean... más cercana, abierta y accesible es la persona. En definitiva: "más contratable".

sábado, 9 de febrero de 2008

Alumbramiento.

Caty intentaba por todos los medios disimular las fuertes contracciones que estaba teniendo. Sabía que Loren, su marido, lo podía pasar mal viéndola sufrir; y ella pensaba que pasándolo mal uno de los dos, ya era suficiente. Pero su carita, más blanca que nunca, esbozaba una sonrisa forzada, mientras sus negros ojos compungidos lo decían todo.

Esa noche se vio venir el gran momento, hacía tiempo que estaba tan redonda, tan brillante y llena... Hasta un par de nubes que se habían atrevido a pasar por delante de ella, se habían quedado deslumbradas, convirtiéndose en hojas de plata transparentes.

Todos esperaban al recién nacido entre nervios y emoción contenida. Mamá Tierra la primera, no era para menos, después de toda una eternidad esperando ser abuela. También habían venido al acontecimiento algunas primas, estrellas más o menos lejanas: Alioth de Ursa Major, Polaris de Ursa Minor, y ¿cómo no?, Pollux de Gemini, enviada por Esperanza.

Ya faltaba poco. Caty yacía en un inmenso lecho de cielo, de tenue azul violáceo. Con su piel desnuda, frente a su amante Loren, recibía sus besos de luz en la distancia, sin tocarse pero sintiéndose. Como aquella noche de hace ahora nueve meses, en que se amaron hasta el amanecer, mientras La Tierra dormía.

¡Quién fuera Sol! ¿Quién quiere ser Luna?

Dedicado a la que estoy segura que es la mejor ayuda en los paritorios de Virgen del Rocío, y más segura aún que es mi mejor amiga: Esperanza. Gracias por estar siempre ahí.

miércoles, 6 de febrero de 2008

It's impossible.


Demasiadas cosas imposibles tiene la vida. No todo se puede tener, por mucho que se haya deseado, por mucho que se haya esperado; de nada sirve cuando algo es imposible.

It's impossible to tell the sun to leave the sky,

Soñabas volar, soñabas volar con él, juntos, pedalada a pedalada, coordinados y sin perder nunca el equilibrio.

It's impossible to ask a baby not to cry,

Quisiste ser distinta, única, especial… y te entregaste sin reservas. Pero no supo verlo y ahora no mira para arriba; tiene donde elegir entre todas las que están seguras bajo techo.

Can the ocean keep from rushing to the shore?
It's just impossible.

Apartada del resto, olvidada como un juguete roto. Ahí donde ya nadie se acuerda de ti, porque ya nadie te puede ver así tirada, a la intemperie con lluvia y frío.

If I had you, could I ever ask for more?
It's just impossible.

Por eso estás ahí subida, bicicleta ilusa, obstinada en un sueño imposible. Por eso te quedaste sin cuento para siempre, porque ya toda tú eres historia.

And not regret it for to live without your love.
Is just impossible.

La loca de La Puerta del Sol.

Todos los días en danza
con su carro que reboza,
la perdida esperanza
que traslada en su carroza.

Agarrando su asidero,
arropada en su toca
con su gastado sombreo,
por La Puerta del Sol, loca.

Sus ojos parecen frutas
del gran árbol de la vida,
podridas frutas maduras,
pintan la mirada ida.

Chirriar de carro cansino,
sonaban perros y gatos
el concierto matutino,
al compás de sus zapatos.

Con nadie jamás hablaba,
escribe papeles, callada,
su presencia pregonaba
la voz de silencio, helada.

Jaula sin voces fuera
el libro que escribía ella,
de su vida se reía entera,
soñando ser la más bella.

Libre gozaba recordar
su collar de caracoles,
cuando nadó en el mar
rodeada de mil soles.

L.R.C.

martes, 5 de febrero de 2008

Todo un personaje: Cosme Damián.

En su última etapa laboral Cosme Damián trabajó, nada más y nada menos, como vendedor de camiones. No “comercial” de los de ahora, sino que era vendedor y de los antiguos; de los buenos. Sin embargo, tanto él como sus compañeros de trabajo, no sólo eran auténticos vendedores, sino que eran también los mejores clientes. De vez en cuando, aparecía por allí a su vez, algún vendedor de cosas inverosímiles, y parece que se animaban unos a otros para comprar cosas raras. Esta parece que es una característica del vendedor genuino: él mismo es capaz de adquirir cualquier cosa.

Las compras de Cosme solían ir por rachas, como cuando se presentó en casa con un par de relojes, uno para su hijo y otro para su señora. El del hijo era un FELCA, marca de los años sesenta que se caracterizaba por lo pesados que eran, aunque eso sí, ¡era automático! Así que liberó al hijo del aburrido dar cuerda nocturno, de todas las noches. El de la señora en cambio, era un reloj de “oro puro”, o al menos eso dijo el buhonero de turno. Lástima que era tan pequeñito, tan pequeñito, que apenas se podía ver la hora.

En otra ocasión la cosa fue de radios sorprendentes. Una de ellas, a la que llamaban “transistor”, fue para el hijo. El novedoso transistor traía una fundita de “cuero”, y venía provisto de una antena, aunque más enredaba que ayudaba a sintonizar, porque se oía siempre igual de mal. Pero la más insólita de todas las compras de Cosme fue sin dudas la otra adquisición radiofónica. Se trataba de una radio en forma de bola del mundo. Uno de los meridianos tenía un cursor que sintonizaba las emisoras. Cerca del ártico estaba radio nacional, y por el trópico de Capricornio se cogía Radio Madrid. Según “viajabas” por el mundo, aparecía un repertorio de ruidos que a veces se concretaban en una emisora. Pero lo más original de tan singular radio era el avión que giraba en el polo norte, a modo de regulador de volumen. Lástima que el avioncito se partió por la mitad enseguida, aunque siguió volando, renqueante, durante muchísimos años. Cosme lo intentó pegar con diferentes pegamentos, ninguno pegaba, y todos iban dejando la muestra de su paso, a modo de "bigote" entre transparente y amarillento.

Aunque lo mejor de todo fue cuando se dejó caer con un coche. Todo un coche japonés, un YASU. El vendedor fullero que se lo encasquetó dijo que era buenísimo, por lo visto en Portugal era como los SEAT aquí. Curioso que en Portugal no se viera ni uno, pero ni uno sólo. El cochecito era bonito y le faltó tiempo para ir a enseñarlo a unos primos. Daba gusto verlo cómo se pavoneaba orgulloso por su magnífica compra. Hasta que lo intentó arrancar para que escucharan el rugir del motor, el mismo que no escucharon porque no hubo manera de ponerlo en marcha; la primera de muchas averías.

Cosme Damián no tenía arreglo, ni él ni los vendedores de verdad, de los de antes y de los de hoy día, si son igual de auténticos. Ellos eran, son y serán siempre así: los mejores y más ingenuos compradores con todo el encanto.

lunes, 4 de febrero de 2008

Colorín Colorado... El poder del color.

¿Qué es el color?: “El color es una parte del espectro lumínico, es energía vibratoria y esta energía afecta de diferente forma al ser humano dependiendo de su longitud de onda y produciendo diferentes sensaciones de las que normalmente no somos conscientes”.

El fuerte influjo que nos producen los colores, es algo fuera de toda discusión, incluido en una amplia bibliografía al respecto. El mundo que trabaja en marketing, moda, asesores de imagen… todos saben utilizar los colores para sacar de ellos el máximo provecho a su favor.

Ya no es sólo lo que los colores nos sugieren o influyen, sino lo que proyectamos y decimos de nosotros mismos al utilizarlos. Un artista, un pintor por ejemplo, queda al descubierto según la paleta de colores que utilice en su obra. Y ¿Qué le induce a utilizar una gama cromática u otra? Estoy convencida que no son únicamente impulsos internos del estado de animo, el medio que lo rodea también ejerce presión sobre él. ¿Cómo alguien del norte que ve el sol una vez al mes puede usar los mismos colores que alguien del sur?... IMPOSIBLE.

Fríos para él.

Cálidos para ella.

Cena Velada dedicada a Eros.

La semana pasada estuve en una cena muy especial dedicada a Eros, de la que ya anticipé algo en un post anterior. La velada transcurrió maravillosamente: magnífica organización, ambiente inmejorable y la mejor de las compañías.
Algo tan cuidado hasta el último detalle, merece esta reseña:

- En el salón del restaurante Río Grande, que parece que estés en un trasatlántico.
- Con la iluminación idónea, hasta con velas en las escalinatas de bajada.
- El menú, "bautizado" con nombres como: “Deseos bañados de noche intensa”.
- Exposición de fotos eróticas de la Segunda República; sencillamente: ¡sorprendente!
- Lectura de poemas eróticos por miembros de Noches del Baratillo.
- Música de jazz, y tangos bailados por una pareja de campeones: ¡Chapeau!
- Y todo esto hilvanado por la aguja de lujo de Mariló Montero, presentando el acto y leyendo definiciones de erotismo.

En definitiva, todo un aluvión de estímulos para la imaginación. He extraído algunas de las afirmaciones que sobre erotismo se volcaron allí, y más me han impactado.

¿Qué es erotismo?

_ La literatura erótica apunta al intelecto. Mientras la pornográfica lo hace hacia los órganos. La base esencial del sexo es la mente.
_ Erotismo es la exaltación del amor físico.
_ Erotismo es la manifestación de la belleza en carne viva.
_ Erotismo es el elixir con que embadurna la naturaleza a los seres humanos para asegurarse la permanencia de estos.
_ Erotismo es el arte de despertar el deseo carnal mediante insinuaciones que desatan nuestra imaginación, sin muestras ni referencias explícitas.
_ Erotismo es el deseo no consumado.
_ Riquezas&Poder&Sexo… &=Erotismo.
_ Es motor de vida, activación del yo personal y fuente de energía psicofísica que dinamiza lo humano.
_ Y la que más me gusta: El erotismo es un Arte.

Aunque también estoy de acuerdo en que hay dos cosas muy difíciles de definir: una de ellas es “la muerte”, porque todos hablan de ella sin haberla experimentado, y la otra es todo lo relacionado con “el amor”, porque cada uno lo experimenta de manera muy particular y distinta.